27 de noviembre de 2016

Carola Rotandaro


Foto de Carola en su "Homenaje a Frida" gentileza desde la pág. de la autora:
Carola Rotandaro nació en San Martín el 3 de enero de 1970. Trabaja en la docencia, profesora de Lengua y Literatura. Vive en Muñiz, vive en su hacer saber decir "alto" o ¡Poesía! Su obra es inédita, lo que agreguemos de su bio nos quedará corto a la hora de leer a esta Escritora. Por ejemplo, su poema "Manteles al sol" que precede esta entrada, es su plaqueta de presentación y dice así:

MANTELES AL SOL

Ya puse los manteles
al sol
luego de refregar
y estas manchas
círculos de vino viejo
que no se borran
hermosas
en su color morado
me hermanan:
otros luchan con las huellas
de celebraciones que aún persisten
impresas sobre la tela.

Mantel al sol
punto vainilla surca
mis bordes
amarillean
 mis puntillas
joven aún me conmovía
El Santo Sudario
en su Misterio
Cristo mirándome desde allí.

Mantel al sol
me agita el viento
vuelvo, soy
la gota que corrió lenta, furiosa, inexorable
hacia la tela
me bebo la gota , que se demora,
se impregna en mi trama
y en cada ojo
abierto, circular,
trazo un mapa de mi Destino.

Mantel al sol
manchas nuevas
me brotan en el pecho
luego serán tercamente refregadas.
cubro la masa con mi calor, para que leude
las manos de los chicos,
risas de pan y barro
me descuelgan de la soga.

Mantel al sol
pienso en el destino
de otras telas.
¿Qué jerarquías determinan?                                                                                                                 Sudario,
 Ajuar,
primera sabanita…
¿Y yo, acaso, soy?

Mantel al sol
una rosa bordada,
 en punto cruz
rojo
confundía mi dolor con el suyo
verde
 imitaba las hojas recién nacidas
el hilo perlé matizado me cruzaba de lado a lado
en la siesta interminable
sentí cada herida de la aguja

Mantel al sol
en cada pliegue, empecinado
me resisto al planchado
algo en mi hilado, dicen,                                                                                                                                   algodón del bueno.
Me trazaron espigas doradas
de trigo en punto cadena
en consecuencia,                                                                                                                                              no dejo de soñar con los campos.

Mantel al sol
me ocultan el desgarro
con un florero
pero recuerdo que ocurrió al partir el pan
un filo descuidado
me enfrentó a la herida
y la Cicatriz del cuchillo
fue el presagio de oscuras temporadas
en el armario.

Ya puse los manteles
al sol
“las manchas de vino tinto
salen con vino blanco”
así, en el viento soleado,                                     
un destino cubre a otro:
las presencias,
las bodas,
los funerales,
se cubren en la cadencia
de los barcos de mi infancia
vino sobre vino

Ya puse los manteles
al sol
florecerán
manchas de vinos nuevos
habrá un bautismo
una comunión con la tarde y los pájaros
en este jazmín                                                                                                                                           abierto sobre mi pecho.


ESTILO LIBRE
“Todos llegaron a ese barrio escapando de algo…” María Pugliese

¿De qué nos escapábamos, mi amor?
cruzamos ríos
cruzamos mares
a grandes brazadas, casi con furia
con las últimas fuerzas
contra las marejadas
 o en calma chicha
(palabra favorita de papá)

A nado, practicábamos
estilos libres de la nada
en una lanchita naranja aterrados
cruzábamos mojados el exilio.

Y este ahogo
sólo para entender
que nadábamos en círculos.


 VOYEUR

La luz muerde un rincón de tu ventana
(el  borde de la cama asoma)
entreabierta, la puerta.

Es todo lo que se necesita
ver el borde
(unas sábanas blancas, desordenadas)
adivinar tu perfume
cerrar los ojos y quedarse
contemplando
(una almohada revuelta en su blanco)
ver el borde,
la luz felina deslizándose
(un candor de pétalos dormidos)
memorizar tu perfume
y  la mañana redonda
( tibio rumor de jazmines en cada pliegue)
cerrar los ojos y quedarse
sola, recordando.


ORACIÓN A EROS

Llevame hasta un lugar
donde seamos
invisibles
 y arrancame la ropa
bebeme de la piel hasta
que se consuman, se desprendan
una a una
la dermis,
la epidermis,
los ligamentos

y me quede sin sombra
desnuda para siempre.


RESCATES
1
De todas las bellezas del mundo
salvaría
esa corriente subterránea
viva y eléctrica
reptando
espalda arriba,
algunos silencios de la noche
y aquel amanecer
que nunca tuvimos.

2
Qué se hace ahora
- decíme-
ahora, que es nunca,
cuando la sangre brota
de las paredes
y una parte de mí
ya
no
quiere
seguir.

3
Te toco la sien derecha
con la mano izquierda,
para que no te olvides.
sutil, en ese toque, intuyo
la esencia de la despedida;
la última vez
que dormiremos  sin sueño.

4
Un pensamiento vela
tu frente
la vida se vuelve
contemplación de lo inútil

El arte es imposible así.

5
Mi alma es un paraje
nadie se detiene allí
y se consume.

Resiste la erosión
trayendo los aires rebeldes
de un paisaje amado
sólo mencionado en el destierro.


OFICIO REMOTO
I
Si alguien merece
ser salvada
es la que soy en sueños.

En este oficio remoto
de escribir mientras duermo.

II
Como un apátrida
huyendo de sí mismo
buscaba renacer
ceniza entre cenizas.

En dónde se busca la palabra
cuando se oculta
animal herido de sangre.

en la cenizas
revuelve una sentencia:
La patria es la palabra.

III
Una nueva arqueología
cavar
y excavar
en mí.

Y que quede sólo
el viento.

IV
En una especie de alegría
impensada /casi animal
me dejo llevar
sobre las huellas
anclada
siguiendo ese rastro
no puedo retroceder…



22 de octubre de 2016

Rubén Faustino Cabrera



Nació el 16 de noviembre de 1949 en La Cumbre, provincia de Córdoba. Actualmente vive en Del Viso, partido de Pilar. 
Ha colaborado en diversos medios locales y zonales, entre otros la revista “Todos” y los periódicos “Nuestro pueblo”, “Noticias Nuevo Del Viso”, “Web Del Viso”, “El Diario de la Ciudad de Del Viso” y “El Apogeo de Del Viso”, todas publicaciones de su localidad de residencia. Desde 1986 colaboró en revistas de Capital Federal: Eroticón, Eroticón Humor, Politicón, Emanuelle, Mil Chistes (de Puerto Rico), Humor, Sex Humor, Sex Humor Ilustrado, La Urraca, Condorito (fue uno de los dos guionistas argentinos de la revista chilena), Supersexy, Arde Rock&Roll  y otras. 
Fue colaborador, con textos, de varias editoriales de tarjetas de cumpleaños y toda ocasión.
Colaboró con  Javier Morello en el guión de “Kiko y la magimáquina”, obra de teatro infantil del actor mexicano Kiko, presentada en el Teatro Ópera en julio de 1995. 
Fue colaborador creativo de “El Show de Videomatch”, conducido por Marcello Tinelli, en Canal 11, en 1996.
Fue guionista del programa “Johnny Allon Presenta”, de Canal 26, en 2005.

Desde febrero de 2009, varios microrrelatos y cuentos de su autoría han aparecido en la página www.cuentosymas.com.ar . Varias de esas obras, a su vez, han sido reproducidas en otras páginas de Argentina, Uruguay, México, España, Francia, etc. También, varios microrrelatos de la página Cuentos y más han sido publicados en suplementos del diario Tiempo Argentino: “Homenaje-Al Negro, con cariño” (17.07.11) (con motivo de los cuatro años del fallecimiento de Roberto Fontanarrosa); “Testimonios - Minicuentos por la Identidad I” (del 17.04.11); “Testimonios-Minicuentos por la Identidad II”, del 30.04.11 y “Testimonios-Minicuentos por la Identidad II”, del 26.03.12. El cuento "Abstemios abstenerse" fue publicado en La Nación digital, Mundo Gourmet, el 16.05.12. También han sido publicados en varias antologías. 

En Radiofonía:

Co-conductor de Séptimo día, en FM 90.5, de Maquinista Savio, 1994.
Conductor de El mañanero, FM 90.5, de Maquinista Savio, 1994.
Conductor de Todo lo que pasa, con el seudónimo Nahuel Toro, en FM YA, 88.9, Del Viso, 1998.
Humorista de Magazine del Mediodía, en Radio Splendid, A.M. 990, 2001.
Preseleccionado, junto a Aníbal Ormaechea, por Radio de la  Ciudad de Buenos Aires, A.M. 1110, en el concurso “DEMOS… UNA OPORTUNIDAD” por el demo EL CANTO NUESTRO DE CADA DÍA (folklore), difundido por la misma con entrevista a sus conductores, el 25.01.03.
Co-conductor de El canto nuestro de cada día, en F.M. YA, 89.1, Del Viso, 2003
Conductor de Folklore y algo más, en F.M. YA, 89.1, Del Viso, 2003.

Conductor, desde el 1º de septiembre de 2015 al 30 de noviembre de 2015 de ADN, Agenda de Noticias,  por Nexo Radial, FM 104.9, de Del Viso, de lunes a viernes, de 9 a 10.30. 
Co-conductor de La Hora del Unión, por FM Nexo Radial 104.9, Del Viso, y www.nexoradial.com.ar, desde 2014 hasta 2015 inclusive, los viernes de 19 a 20. Desde 2016, todos los miércoles de 19 a 20.


PREMIOS

Mención en género Cuento en Concurso Literario Fiesta de las Letras Argentina, Municipalidad de La Matanza, noviembre de 1974.
Mencionado en Concurso Permanente de Cuentos Breves, Revista Juegos, mayo de 1984.
Mención en género Cuento en el Primer Salón Nacional de Escritores Bancarianos, de Asociación bancaria, noviembre de 1984.
Finalista en el Primer Concurso de Cuentos Clarín y Revista Ñ, septiembre de 2008 (20 finalistas entre 6.660 cuentos. Ubicación final: 6º).
Mención en el Concurso Caperucita Roja en 140 Caracteres, organizado por Cuentos y Más y Twitter, diciembre de 2010.
En 2013, finalista del concurso de Fundación El Libro en la Feria del Libro y Twitter, con microrrelatos de 140 caracteres, tema “Puente”.
Tercer premio en género Cuento Corto en Juegos Florales Del Pilar 2013, organizado por la Casa de Cultura de Pilar, dependiente de la Municipalidad de Pilar. 
En 2015, finalista del concurso de Fundación El Libro en la Feria del Libro y Twitter, con microrrelatos de 140 caracteres, tema libre. 
En 2016, segundo premio en los Torneos Bonaerenses 2016, Literatura, Género Cuento, organizado por la Pcia. de Buenos Aires, en la Casa de Cultura de Pilar. 


OTRAS ACTIVIDADES

Autor, con Aníbal Litvin, de MICROHUMOR, espacio de humor en pantallas electrónicas de microómnibus de Capital Federal y Gran Bs. As., para la empresa INFOTRANS S.A., EN 1997.
Coordinador del Taller de Guión de Historieta, Cuento y Humor en la Cooperativa Telefónica de Del Viso (TelViso), para alumnos primarios de la zona y particulares, en 1998 y 1999 (en el último año con el dibujante Kripto).
Propietario, director y redactor de DOSMIL, revista de información general, de Del Viso, año 2000.
Integrante del Grupo A.L.M.A. (Amigos, Literatura, Memoria y Acción), de Del Viso, desde 2010.
Jurado de los II Juegos Florales 2010, realizados en la Cámara de Comercio de Tortuguitas. 
En 2014, un microrrelato suyo, “Desván”, fue publicado en un folleto para las escuelas secundarias “Todos podemos leer, todos podemos escribir”, del Ministerio de Educación de Argentina. 
Jurado de los Torneos Bonaerenses en Literatura, Género Cuento, en Campana, 18 de junio de 2015, junto a Emiliano Pintos, poeta chileno. 
Jurado de los Torneos Bonaerenses en Literatura, Género Cuento, en Campana, 14 de junio de 2016, junto a Emiliano Pintos y a Cecilia E. Oliví, escritora y presidente de la SADE de Zárate. 
Finalista en 2016 del Concurso de Cuentos Breves de la Revista GUKA, de la Biblioteca Nacional, con “Mala suerte”.


LIBROS PUBLICADOS

“LAS LEYES SEXUALES DE MURPHY”, humor, ilustrado por Jorh, de Editorial Distal S.R.L., primera edición, mayo de 1997 (2.000 ejemplares) y segunda edición, noviembre de 1998 (1.500 ejemplares).

“CUENTOS ESPANTOSOS-LOS MEJORES CHISTES DE TERROR”, humor, ilustrado por Kripto, de Editorial Distal S.R.L., primera edición, junio de 1999 (2.200  ejemplares).

“EL DIAMANTE NEGRO”, novela (fantasía heroica), tapa ilustrada por Kripto, editado en forma independiente con Editorial Zeit,  en 2010 y 2011.

Prólogo y biografía de Cervantes en “DON QUIJOTE DE LA MANCHA-FRASES SELECTAS” recopilación de frases del  Quijote, de Editorial Bonsai, 2012.

Compilación, prólogo y textos de “GUEVARA-DISCURSOS Y FRASES”, de Editorial Bonsai, 2013.

Compilación, prólogo y cuento de su autoría en “CUENTOS DE TERROR II”, de Editorial Bonsai, 2013.

Versión condensada de “DRÁCULA”, para Editorial Bonsai, 2014.

”CHISTES DE FÚTBOL”, humor, para Editorial Bonsai, 2013, chistes de fútbol y otros deportes, más compilación de chistes de Jorge Stanojevic.

”CHISTES DE HUMOR NEGRO”, humor, para Editorial Bonsai, 2013, chistes, más compilación de chistes de Jorge Stanojevic.

27 minilibros de chistes sobre equipos de fútbol de Argentina, 2013, para Editorial Bonsai. Chistes propios y compilación de chistes de Jorge Stanojevic. 

Versión condensada de “DIARIO, DE ANA FRANK”, para Editorial Bonsai, 2014. 


ANTOLOGÍAS EN LAS QUE PARTICIPA

“FÚTBOL EN BREVE-MICRORRELATOS DE JOGO BONITO”,  edición virtual y en papel, de Puertabierta Editores, México, 2014, con "La mano de Dios".

“BORRANDO FRONTERAS”, edición virtual y en papel, de Macedonia Ediciones, Antología Trinacional Argentina, Chile y Perú, Argentina 2014, con "Cuento clásico con final incierto".

“COLECTIVO LITERARIO LA CERRADITA”, edición en papel, de Tinta Libre. Ediciones, de 
Córdoba, recopilación de cuentos de diez autores, julio de 2015, con once microrrelatos y cuentos breves de su autoría. 

“¡NOCAUTS! MICRORRELATO INTERNACIONAL DE BOXEO”, edición en papel, de la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla, México, octubre de 2015, con "Tres minutos de terror”.

“SENSACIONES Y SENTIDOS III”, antología de microrrelatos eróticos, de Diversidad Literaria, España, 2016, con “La sirenita”. 

“¡BASTA! CIEN HOMBRES CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO”, de Macedonia Ediciones, 2016, con “La suma de todas las violencias”. 

EN BREVE;

“MICROFILMS EN PROSA-UNA CARTELERA DE BREVEDADES SOBRE CINE”, compilado por Aldo Flores Escobar, en México.

Contacto y sitios web del autor;







 "La suma de todas las violencias": 

Microrrelato seleccionado para el libro "¡Basta! Cien hombres contra la violencia de género", de Macedonia Ediciones, 2016.
                         ¡Violencia de género! ¿Quién inventó esto? ¿Antes no había y ahora sí? Eso es cuando un tipo mata a la mujer ¿Yo te maltrato? ¿Cuánto hace que no te levanto la mano? ¿Cuánto hace que no te insulto? Boluda, como mucho. Más como broma que como insulto. “Sacá la novela, boluda. Poné el partido”. “Aprendé a cocinar como mi vieja, boluda”. ¿No te saco a pasear? ¿Te prohíbo algo? ¿No volviste a visitar a tu madre? Eso sí… mientras no te llene la cabeza y diga que ando con otra mina, como cuando te tuve que pedir que no la vieras más. Dijo que se había confundido cuando le dije que no iba a ver más a los nietos. Y hablando de los pibes… aprovechemos que no están. Andá, esperame en la pieza. ¡Dale, andá! ¡Qué ponés esa cara! ¡Violencia de género! ¿Qué sabrás vos, tarada... de violencia de género?
                                                                                                                                  
 "La sirenita"

Microrrelato seleccionado para el libro "Sensaciones y sentidos III", editado en España por Diversidad Literaria, 2016.
                      Lo esperó tendida en la arena, como todas las noches, como sólo Neruda podría retratarla: “… candelabro abierto sobre el pacto del mar y de la tierra”. Él  no regresó jamás; y la misma ola que tal vez hundió el bote pesquero lamió la playa, llegó hasta ella e inusitadamente cálida se elevó por sus pálidas regiones. Meses después nació una sirenita con los mismos ojos de su padre.   
                                                                                            

"Cuento clásico con final incierto":

Microrrelato publicado en el libro "Borrando fronteras", de Macedonia Ediciones, 2014, con autores de Chile, Perú y Argentina.

  Tres deseos podía pedir la familia White a ese amuleto. El primer deseo fue conseguir doscientas libras para pagar la hipoteca de la casa. El deseo fue concedido. A costa de la vida de su hijo, Herbert, cuyo cuerpo fue destrozado por la máquinas de la fábrica Maw & Meggins, que ofrecieron una compensación de doscientas libras a la familia White por la pérdida de su hijo.
   El segundo deseo fue pedir que Herbert viviera de nuevo. Y Herbert se levantó de su tumba y estuvo a punto de ingresar al hogar de los White. 
   El tercer deseo lo pidió el señor White y los golpes en la puerta cesaron. La señora White abrió la puerta y no había nadie. 
   No se conoció jamás el tenor del tercer deseo que formuló el señor White. 
   Pero se cree que el tercer deseo fue algo así como “que todo esto sea un cuento, nada más que un cuento”. Desde entonces, cada vez que alguien abre un libro en la página que contiene “La pata de mono”, de William W. Jacobs, la familia White vuelve una y otra vez a revivir esta terrible historia.

CHISTES GRÁFICOS VARIOS Y TIRA LOS MALVENUTTO







Jurado en Campana, Torneos Bonaerenses 2016, Literatura, Género Cuento, con Cecilia Oliví a la izquierda y Emiliano Pintos a la derecha.






En la presentación en el Auditorio de TEA, Lavalle 2083, CABA, del libro "¡Basta! Cien hombres contra la violencia de género". 






En el programa "El living sin tiempo", de FM 90.1, La Noventa de Devoto, con la conducción del escritor Martín Gardella, el sábado 8 de octubre de 2016. En la foto, de izq. a der.: Fabián Vique, Eduardo Vardé. Rubén Cabrera, Martín Gardella (sentado) y Pablo Melicchio. 






Foto color diario: Fotografía aparecida en El Diario Regional de Pilar el domingo 2 de octubre de 2016, reflejando la presentación del libro "¡Basta! Cien hombres contra la violencia de género" en el Club Unión de Del Viso, el 30 de septiembre de 2016. De izq. a der.: Rubén Cabrera, Daniel Frini, Omar Zárate y Emiliano Pintos, cuatro autores del libro en esa presentación, con Clo Claudia Migliore, escritora delvisense.





19 de septiembre de 2016

Karina Fabiana Cartaginese




Karina Fabiana Cartaginese nació el 22 de febrero de 1971. Es bailarina. Publicó Hilo que viajas (2005),  Saltar los pies  (2005),  Tríptico  (2007),  Antepasadas (2007),  Ellas (Ediciones La Parte Maldita, 2013. Participó en las antologías Ama-Zonia 3.0 (Pájarosló Editora, 2008), Pájaros en la frente  (Pájarosló, 2011),  Exit 75  (proyecto Tori Amos, 2015). Textos suyos aparecieron en revistas como  Zorzalita, La Avispa, Siete borreguitos, Tendé y en los sitios webs Transtierros, Lak-Berna, Vía Combusta y El Infinito Viajar.
Actualmente vive en José C. Paz.


Algunos de sus poemas fueron hechos canción.


Mi chico verbo

A mi chico verbo le gusta hacer ruido
le gusta lijar martillar engrampar atornillar
le gusta componer su propia banda sonora
cantar mientras trabaja o mientras cualquier cosa
hace que el timbre funcione lo hace ruido
mi chico verbo me da luz me da electricidad
ah…
mi chico ruidoso con silencio de campo dentro
puentea la corriente él es chispa y relámpago
mi chico lanceolado de unos dos metros de altura
con talle erguido ramoso áspero velloso
es más un verbo que un adjetivo
mi chico hace que hermoso sea un verbo ruidoso
ah…
mi chico ruido escribo tú verbo en mí…


Pasionaria

Antes de que vengas a casa
ayudo a la Pasionaria a trepar
me gusta su dirección espiralada
las pestañas postizas de su flor
ojo entrecerrado a esta hora
esperándote para abrirse
cuando te hagas luna
o cuando te hagas todo sol

mientras  me entretengo verde
tironeándole tiernamente los rizos
como hacés conmigo
mientras me enredo en vos.



                                                                                                                                            Globo rojo        


Es cerca de medianoche, estamos volviendo a casa, casi corremos para que no se nos escape el tren. En una de las veredas sale a nuestro encuentro un globo rojo. Vos me decís que lo patee y yo decido reventarlo, para oír el ruido de la explosión de nuestros corazones llenando el aire con el aire de ese globo, pariéndonos en el estallido, y vemos como casi instantáneamente nacen miles de globos rojos, esperando que los estallemos todos, hijos de nuestros latidos globulan el aire.
En el tren te digo que no quiero dormir porque dejo de mirarte. Me decís que cerrás los ojos para dormir pero igual me ves, con un globo rojo en la mano.

                                                                                                                                
Trazos celestes



Se acerca la noche y pienso en ofrecerte constelaciones de pecas y la pequeña luna oscura de mi tobillo derecho. Ríos azules se bifurcan fluorescentes en los brazos.



(Textos de Nos Comenzamos, editorial Huesos De Jibia 2016, en proceso de edición)




Àngel -Cd Nueve- Maxi Silva Karina Cartaginese



                                                                                             

19 de agosto de 2016

María Heredia Crispi



El LEAP (Laboratorio experimental de alta peligrosidad) la inauguró en 1992 con oficio de poeta. Desde ese entonces y hasta ahora trabaja en una sucesión de ciclos de escritura experimental incursionando en muchos tipos textuales y géneros. María vive en Muñiz, Buenos Aires.



Por la boca muere 
(Fragmentos de su nuevo libro)

¿Mejor habría sido el trago que el alivio
                              o sencillamente ambas cosas?

¿Por qué  la presentiría?
Esa hembra-culebra  se arrastraría hacia mí.

Ni siquiera sé por qué se habría detenido
junto a estos pies descalzos
hundidos en sangre muerta.

Sin embargo, su maldita patraña
la muerte disimularía, o…
¿Quién iría a escucharla en esa tumba?

Ya había hecho ruinas de este habitáculo
apenas recién llegada.

Sería tan calamitoso ese sitio
como hermoso pedo que traería esa noche.
-Tal es así- y para que vea que no exagero
que hasta el toga en la zapie
habría atinado a entornarsemé
dentro del armario de los bártulos viejos.

Habrían caído al bar, esos,
con sus muecas rotas y el bar estaría…
¿para qué mentirle?
como siempre, desprovisto.

¿Por qué creé que tendría una oreja mordida
por alguno de esos perros
metida en uno de los zapatos?
.....

Empezarían a ser míos ya el disimulo y el mal genio,
el hartazgo al aroma pestilente de las ceremonias felices.
Es que…, la intriga habría sido sembrada entre nosotros.

El compás de mi fueye se aceleraba
premeditábamos deshacernos de il morto y
¿qué mejor escondite habría que la panza de las alimañas?
Y los restos que las iban llenando serían como esos rutinarios vagayitos
que recibía el poeta ya presidiario.

¿Qué los detenían?
¿Acaso las esquelitas no serían lo suficientemente breves?
En aquellos tiempos, el amor
nos desperdiciaba la inventiva.
Huía de la segunda conyugue.
habría reanudado mil caminos.
Sé que el veneno resultaría ventajoso.
Pero me plantaba ahí y no pasaba nada.

Después de unos años se habían atormentado las confidencias;
las directrices del movimiento de la masa en la plaza;
en la calle y en todas partes la ficción del desamor;
de la república;
de la democracia
y de la vanguardia iluminada…

Habría recuperado la libertad el poeta
pero había que legalizar los ahorros
y otra vez caíamos en la volteada.
....

La demasiada atención que demandaban
sus oraciones incompletas,
sus preguntas incisivas
en esa trasnoche desnudaría a su hembra
en la cornisa peligrosa de la respuesta a la
imprudente de él que me arrojaría a darle.

Sus propios detractores,
palotes y whisky,
huellas de caravanas a ninguna parte,
el rastrero que se afana sin saberlo,
su entusiasmo que verifica una sorpresa,
la sangre que sin aviso se le agolparía en la tempia…

El favor habría sido un bien de intercambio,
la marchanta y esos bártulos en el escondite
que su mueca desvestía
lo que contrarrestaría en gran medida
al trago que se acababa y la saliva,
al desmayo que se le perfilaba
y el plomo apurado que le caminaría la carne.

¡Puta madre!

la distancia que habría puesto entre nosotros
el agradecimiento sincero que había sido por mí manifestado oportunamente
y la sobriedad que me embadurnarían en aquel entonces.

Después me imputarían otro crimen de adulterio.
Él, regalado se encanutaba como marica puntillosa y arrogante
a su entrepierna le habría consultado
lo de la revancha maldita de la querusa.
Y el rioba por lo bajo lo añoraba.
Ya le habría cantado las cuarenta.

Aunque decía que estaba herido de bala,
por más que a los naipes de su tranfugueada los viera
flotar por el suelo entre el vino volcado,
se chupaba la última copa
y mire, le digo más,
se lo olvidaba porque tenía memoria selectiva
y no por otra cosa.



De sus textos notas:
DUELO LUNFARDO (monólogo) Dedicado a E. S. Discépolo.

Qué podrida me tienen con cambalache!
¡Me tienen re-podrida!
¡Y..., que ganas de ponerlos pillos de un tortazo!
¿Me vienen a mi,  con esa euforia, a hacerme un chamuyo tan flaco?
Si se les enciende las caras de giles pa' batirme gansadas...
¿Que el poeta fue visionario? ¿Me dicen de enserio o en verdad me cachan?
Por mucho menos  que esto, una vez, en mitad de una liturgia, me sacaron de quicio... Poetas, bohemios e intelectuales: ¡me dan calambre!
¿A quien se le ocurre que yo me cuelgue a pensar en lo que hubiese querido decir el fumón de Poe, (si acaso alguna vez se propuso decir algo)?
Este tipo de pretensiones me hace sentir..., rehén de la pavada.
Y decí que deje la milonga. En la mesita de luz y por si acaso...
Me pongo de mal talante. ¡Otra cosa mas y no respondo de mi!
Decime vos, ya que son tantos los que coinciden con el careta ese. ¿Por qué no se bajan del mundo y se van a la mierda con tantas frasesitas hechas?
Vergüenza les tiene que dar ¡manga de perejiles! venirme a mi con esa treta.
Pa' ser malos en esta vida dos cosas hay que tener: cancha y bocho.
¡No es pa' cualquiera! ¿Se han escuchado los que la van de malos? Son menos diabólicos que Xuxa al revés.
Chorros habrán habido en algún momento, pero no creo que como estos mamotretos que se hacen cartel de guapos y tocan pito pal' afano.
El vicio de poder sin escrúpulos es más viejo que el pobre de Maquiavelo.
La gente quiere que la convenzan de algo. Y les cabe a muchos pelandrunes que cualquier otario les haga el cuento de la buena pipa.
¡A llorar a la iglesia! Arrepentidos de la vida que les pesa, lo unido de verdad que han tenido, se lo cuelgan al cristo con quejas...
                                - Qué me vienen con esa maña lastimera...
                                  (Dirá el tipo que espía al cielo mientras lo matan).
                                  Y..., desde abajo, con un rezo, se creen que lo afloja el deporte de engrupirlo...
¡Gil! Es el que se compra todos los boletos.
¡Mmmm! ¡Cambalache!
¡Ojala te encuentre en el horno Discépolo!
¡Ojala ese día no tenga hambre!
¿Que no piense más? Me siento donde quiero.
A buena hora la purretada se aviva, en mejor momento a uno se le olvida la honra. Es cuando le salimos a poner el pecho a la vida.
¿Falta de respeto? ¿Atropello?
En Buenos Aires los pibes luquean con "La razón" a voluntad. ¿O acaso estamos todos sordos?
En cambio, los negocios al margen de la ley son más rentables y más prohibidos.
¿Tan frígido te me vas a poner?
Yo vi usar la biblia pal' fumo pero, los que le rezan al cristo, sin atinar a descolgarlo, con esa moral de cuarta siguen: matando, violando y robando.
¡Andá a cagar Discépolo!  Y... te lo bato en lunfardo.

16 de julio de 2016

Lucila Castro Díaz


Lucila Castro Díaz, escritora, género, poesía gótica cuentos de terror, novela negra. Conductora radial, dictó diversos talleres literario diferentes centros culturales durante los años 2003 a 2009, en la actualidad trabaja en la FM 107.1 Universal de la localidad de Malvinas Argentinas. Buenos Aires, hace siete años, y  lleva la dirección y actuación en el show teatral “Silencio y Oscuridad” genero terror gótico, obra de teatro estilo show, entre varias actividades creativas se destaca como tecladista, se ha presentado en varios escenarios con su show de teclado y recitado de poemas de autores como Alejandra Pizarnik y actividades plásticas. Lucila abarca un genero literario muy amplio, sus Cuentos “La Guardia” “Eleonora” y “Perdón llegue tarde” han sido premiados con medalla de plata, otorgado por el jurado de la editorial de los cuatro vientos, formando parte de “Voces 2010 editorial de los cuatro vientos” ha recibido dos menciones especiales de la editorial Dunken por sus cuentos “Las Galletas de la abuela” La vida ese enigma 2010 y Murmullos en papel antología publicada por editorial Dunken 2012, Ha publicado de manera independiente y artesanal cuatro tomos de una saga de cuentos de terror titulada “Gótica Historias de la Muerte”.
Publicaciones: La vida ese enigma. Editorial Dunken 2010, Voces 2010, editorial de los cuatro vientos 2010, Murmullos en papel editorial Dunken 2012, Sombras Poesía Gótica 2013, Edición de Autor, Gótica Historias de la Muerte 2014, Edición de Autor, Gótica Leyendas Urbanas II, 2015 Edición de autor, Gótica III Cuentos cortos para leer en Halloween 2015, Gótica IV Ángeles de la Muerte 2016.
Y la misma Lucila agrega, acerca de su hacer:
"falta que toque el piano en la noche de los libros y tantas cosas que estaba viendo en mi curriculum que e insoportable ..( se ríe..)  Y fui nombrada figura en la cómic con
.. faltó : mis obras de teatro "Las palabras se suicidan" basado en los textos diarios y cartas de Alejandra eso lo presenté en Raíces la escribí.. es un unipersonal.  También mi obra de teatro "La guardia" que tiene mas del 600 descargas en la web.


“Voces de locos”

Desperté un día de entre los muertos
¡Muertos en vida!
Entre mañanas negras y rostros reflejándose en la letrina.

No es un sueño, o pesadilla
Pues, ¿creo que estoy despierta?
Como Poe en un sueño eterno,
Como Alejandra Suicidando la infancia,
Lloras tu inocencia muerta.

Y las preguntas vuelven,
Permanecer largo rato mirando a la nada
Entre una pausa e instantes de silencios,
Por favor, no leas la mediocridad
De mis palabras,
No es mi escritura,
Ni las voces de los locos,
Ni lo que grito al silencio,
Pues, lo mío es parecido
A lo más ilegible y sin sentido,
¡Eso lo escribí yo!
No soy lo que leo,
Soy lo que escribo.

Ocultas la ausencia,
Y dejas que la melancolía
te bese en el pecho.

Dejar espacios vacíos...

No te detienes nuca,
Y avanzas con los pies mudos,
Huyes porque el silencio es soledad
Hora tras hora, ¡Huyes!
¿Qué te pasa? ¿Qué mierda quieres?
Quieres abrazar la espesa oscuridad
Y la eternidad de la muerte.

Llueve constante en mi memoria,
En un silencio viejo te escucho,
El paisaje se vuelve oscuro
Y entro a las tierras de la sombras;
Como criaturas de golems
Al pie de las montañas muertas
Reflejados en los espejos de agua podrida,
Rodeados de espectros.

El sol nunca brilló en aquellas tierras,
En un lugar maldito me esperas.

Como zombies corriendo
Como idiotas para comer tu cerebro,
Experimentos con pedazos de cabezas
y figuras sin rostro,
te excita la muerte
Y tu mente se masturba.

¡Haces el amor con el cuerpo del poema!

El olvido jamás llega,
Caminado una y otra vez sobre vegetación muerta
Por putrefactas ciénagas
Llegas a la ciudad de las mil voces,
Una viscosa ciudad sin vida,
Te dije y me dije,
Esto, no es una pesadilla…

Y en un instante todo es silencio,
La tormenta en un momento se seca,
Y mi garganta parecía tener arena y cenizas
Y no tenía sed de agua,
Momento en que la mente huele a sangre,
Y juegas a ser el rey del suicidio frustrado,
E inútilmente te halagan por ser fuerte,
Y te ríes entre dientes,
Y gritas y el grito se vuelve en sí mismo,
No podes deshacerte de ese espantoso deseo,
Momento en que las gotas de lluvia
Se clavan como agujas,
¡Todo te estremece!,
Y ves sin saber porque la inmensidad
De luna que se asoma por tu vieja ventana,
Y miras, las imágenes borrosas,
que se reproducen,
Como proyecciones del cine de Chaplin
El cementerio de tus recuerdos,
Y la película se repite,
Una y mil veces,
Te das cuenta que algo te importa
En este mundo alejado de la mano de Dios.

Y danzas y sonríes otra vez,
Y Lanzas plegarias en medio de las constelaciones.

En una habitación oscura,
Un cuerpo débil y la mente rota
Pero no puedes desprenderte
De esta vida porque aún
Algo te gusta,
¡Sí! Aún sientes un sabor
aunque sea amargo.

Y piensas en tantas respuestas
Sin preguntas,
Y en tantas preguntas
Sin respuestas,
Y lloras en silencio porque el mundo olvido su magia.

Y las voces de los locos
Te exclaman otra vez
¡Cállate Idiota, que este mundo no fue hecho para poetas!..


"Las sombras en la infancia"

El cabello sucio, las uñas entre pintadas, la mente enferma y rota, los ojos en la nada, la boca entreabierta, las manos buscando asilo, la soledad intacta, los pies en el aire, los brazos sangrando, los espejos rotos pero la luz interior cada vez más fuerte, inunda los sucios y tristes corazones que buscan la razón, una razón perdida en los laberintos donde los huéspedes son visibles antes los ojos de los locos e invisibles ante los patéticos y comunes corazones, ¿cuantos recuerdos oscuros  junte bajo los umbrales de estas puertas cerradas?..No hay consuelo esta noche, ni caricias que alivien, la herida esta aunque se vea cicatrizada, no es el hecho de haber bebido demasiado o muy poco jamás alcanza de todas formas, no es el hecho de aspirar de la noche las sustancias de la tinta con la que escribo, nada es nada y es todo es un todo, una simple y retorcida imagen pagana, como sombras que se arrastraban en las sucias paredes de la infancia.

“Escribir”

Escribir cuentos de terror me recuerda que fui inocente, escribir es mi manera de reír, mi forma de llorar, de poder recordar, es como grito y como hago silencio, así amo y así odio, es como exorcizo mis demonios y como iluminó a mis sombras , es la manera que encontré para poder comunicarme con vos que en este momento estas leyéndome y quizás te sentís igual que yo.


Las Galletas de la Abuela

Mi pequeña historia transcurre en una pequeña y antigua casa de Buenos Aires, en un pueblo, el que deseen imaginar, es un día de lluvia del mes de julio, hace frío, en el living un anciano enciende el hogar para calentar la casa, silva un tango, “caminito”, en la cocina una anciana retira del horno unas galletas recién horneadas, - Ya están las galletas. ¿Qué hora es?- Grita preguntándole al marido. Quien ingresa, la besa con ternura en la frente y responde - Van a ser las cuatro de la tarde, la señora del orfanato no viene hasta las cinco, los niños estarán felices al recibir las galletas mi amor, vas a ver que con este buen gesto nuestro no van a seguir destruyendo nuestro jardín, tus rosales y jazmines volverán a dar flores, los niños no van a lanzar más piedras y excremento de caballo para molestarnos, serán buenos vecinos.- dijo Hugo.
La anciana le sonríe tiernamente mientras va llenando la caja de galletas, de repente se escucha el timbre, la anciana abre la puerta, una joven pareja la sorprendió del otro lado.
- Disculpe señora nos permitiría usar el teléfono se nos quedó el auto, mi novia esta embarazada y con esta lluvia no puede esperar el auxilio.- Preguntó el joven
- Bueno pasen chicos, hace frío y tenemos el hogar encendido, lamentablemente el teléfono no funciona desde que comenzó la tormenta. – Dijo la anciana. La pareja se sentó junto al hogar.
- Soy Hugo, mucho gusto.- Dijo el anciano extendiéndole la mano.- ¿Que los trae por este pequeño pueblo? Preguntó
- Queremos dejar la capital y criar a nuestro hijo en un lugar más sano. – Respondió el joven.
- Que pena que no llegaron antes, la semana pasada vendimos una propiedad que teníamos con mi señora. -Dijo el hombre, el joven se incorporó de un salto, se quitó de la cintura un arma de fuego y apuntándolo al anciano gritó
-Ya sabemos de la plata, de la venta viejo de mierda, te entregaron, tráela.- Dijo el joven tembloroso
- Tranquilo ahora la traigo, por favor no le hagan nada a mi esposa, yo voy arriba a buscarla y aquí no ha pasado nada.- Dijo Hugo, tomó el bastón y comenzó a subir lentamente los escalones.
La anciana entró al living trayendo una bandeja,
 - Les traigo té para que calienten el cuerpo. -Dijo y se sentó, el joven escondió el arma en la cintura y tomo la taza que la dulce mujer le ofrecía,
- Sabe una cosa Joven, mi esposo y yo esta noche nos vamos de viaje, espero que ya no llueva, sírvanse cuanto quieran. - Dijo la mujer.
A los pocos minutos el anciano bajo las escaleras, un relámpago estalló, la electricidad se corto en la casa, Hugo se acercó lentamente, la anciana estaba sentada
junto al hogar siendo apenas ilumina por las llamas de la chimenea, otro relámpago estalló, el anciano pudo ver los cuerpos de los jóvenes tendidos inmóviles sobre la alfombra, en las manos duras yacía una galleta sin terminar de degustar,
- ¡Mi amor!.. Carmencita...las galletas eran para los huérfanos.- Le dijo Hugo a su mujer.
La anciana hizo una pequeña sonrisa y dio un sorbo al té, el reloj marcó las cinco de la tarde, el timbre de la calle sonó en las penumbras,
- Es la mujer del orfanato. - Dijo Hugo
Carmen caminó con lentitud hacia la cocina en busca de la caja de galletas.



s.





14 de junio de 2016

José Mariano Álvarez


Autobiografía:

Es muy complicado escribir una biografía de uno mismo, y más cuando en el arcoíris del ser un color es la filosofía, y entre sus matices empieza a nacer la pregunta ¿Quién soy yo? ¿De cuál de todos los yo tengo que hablar, cuál tengo que presentar?
Creo que hay uno por segundo, o por lo menos, para ser más concreto, hay uno diferente cada vez que escribo, intentando manifestarse y comunicarse por algún texto escrito. Son muchos, como dije antes, en promedio uno por segundo, para no hablar de milésimas de segundos y todo eso, pero lo característico es que a cada uno le gusta expresarse más con algunas partes del cuerpo que con otras, quien les escribe es un ‘’yo’’, (el de turno, el de ahora) y me gusta habitar en las manos para escribir, en la lengua para hablar y en el cerebro para inventar ficciones, pero también hay algunos “yoes”  que aparecen, manifiestan, expresan y comunican, a través de diferentes partes del cuerpo, por ejemplo a través de las manos, agitándose como flamas ardientes o sutiles ráfagas de viento. Hay otro grupo de “yoes” que de tanto en tanto les gusta acariciar el suelo con los pies, y entre caricia y caricia su dialogo se vuelve danza. En reducidas palabras y creo poder hablar en nombre de todos los ‘’yo’’ posibles que componen este organismo en múltiples dimensiones incluso, y  decir que todos los “yoes” desde diferentes partes del cuerpo amamos las caricias, tanto darlas como recibirlas, así es que con los pies acariciamos el suelo, con los brazos acariciamos el aire metiéndonos sigilosamente y con respeto en los espacios vacíos, el torso y el resto de cuerpo se vuelven el timón para navegar en el sonido, para acariciar el éter,  y de ese dialogo de caricias tan sensible como afectivo nace la danza. Por otro lado hay ‘’yoes’’ habitando dimensiones más sutiles, que con un movimiento, una mirada, una palabra o gesto, lo que buscan es acariciar el alma, y de ese encuentro emotivo, de ese dialogo sutil nace la poesía, la narración, la música y la pintura. A cada “yo” le corresponde un instante, y solo un instante, por lo que cada “yo” es un huésped que nace en cada instante, para morir consumiéndose en el mismo dándolo todo, tan solo por y para vivir el milagro de existir por un instante, como si a penas cada “yo” fuera una chispa en el fuego, que brilla, se consume y se pierde al instante en el que aparece. A todo esto hay que agregarle (obvio) todas las versiones de “mi” que construyen todos los que creen que me ven, todos los que creen que me conocen, y es un tema tan profundo como el anterior. A veces algunos se organizan y tratan de ponerse de acuerdo sobre lo que soy o no soy, sobre quien soy o no soy, pero terminan-empezando con el origen de mitos y leyendas. No sé, ni me interesa, saber qué dirán cuando los ‘’yoes’’, ya no sea huésped de este organismo. Este organismo se renueva y cambia constantemente porque vive, pero no nos educaron para ver sino para construir lo que vemos, y de esa manera solo vemos una parte, la que definimos, y así uno va por la vida sin mirar, más precisamente definiendo que es lo que quiere mirar, o aceptando que tiene que mirar y como tiene que mirarlo. Así es que nacen miles de construcciones diversas de “lo que soy”. Por escribir me llaman escritor, por narrar me llaman narrador, por poetizar me llaman poeta, porque pintar me llaman pintor, por musicalizar me llaman músico, por actuar me llaman actor, por bailar me llaman bailarín, por educar me llaman educador, por investigar me llaman investigador, por enseñar me llaman maestro, pero la realidad es que no soy ninguna de esas ficciones o definiciones porque sencillamente un verbo no es un sustantivo, pero si doy fe de que mis ‘’yoes’’ acarician, y abrazan, esas acciones en muchos momentos. Me siento muy identificado con las palabras que en algún momento Borges pronuncio con este mismo fin, el de presentarse, esas palabras decían “Soy desagradablemente sentimental, soy un hombre muy sensible, pero cuando escribo trato de, bueno…  tener cierto pudor, ¿no?, y como escribo por medio de símbolos, nunca me confieso directamente, la gente supone que esa álgebra corresponde a una frialdad pero no es así. Es todo lo contrario. Esa álgebra es una forma del pudor y la emoción, desde luego.”

MICRORELATOS
PRESENTE: 'Boliche de la incertidumbre' o 'Pasado de todos los futuros'
En la lúgubre y oscura noche del 'Boliche de la incertidumbre', todos los futuros se están preparando para seducir algún pasado, y todos los pasados para elegir in situ solo un futuro, de tantos posibles. Pero en un rincón del boliche, junto a la mesa de Truco, el presente tiene un poder, un haz bajo la manga. Pero... ¿Cuál es ese poder?, ese poder es el de cambiar un pasado, ¿Cuál?, el pasado de todos los futuros, el presente... porque el presente es siempre un abismo en continuo cambio. Como un agujero negro del que ni la luz puede escapar. Y en la misma mesa, juegan sus cartas la consciencia y la inconsciencia.
- Existe una sensación cuando se tiene un mal sueño - dice la inconsciencia -. Uno va corriendo, en tanto algo oscuro y enorme te persigue, y solo querés detenerte, para que eso oscuro y grande te alcance. Algo malo está por suceder, es evidente. Eso no se puede cambiar, pero podes voltear y verlo venir. Podes ver el rostro de tu pesadilla. ENVIDO!
- Puede ser tu sombra, - respondió la consciencia -. La sombra es algo oscuro, más grande que uno, estirado y grandote. Pero cuando la luz te esté por encima ya no habrá más sombras que proyectar. Decía, Zarathustra nos volveremos a ver en el gran mediodía, ese momento en el que el sol te está por encima, y ya no hay sombra alguna por sobre ti. Quiero, REAL ENVIDO!
- Aún soy positivo... todavía no odio... aunque podría ser solo un agujero negro de calma, acercándose en silencio, repleto de sorpresas con mucho poder destructivo... sin chance. Sin opción. Sin fe. QUIERO!… hasta ahí… cante nomas.
- El presente es un agujero negro, un abismo infinito. 30. - El presente es solo la breve distancia entre lo ocurrido y la consecuencia del mañana... Causa y efecto... Efecto acercándose (futuro) por una causa (pasado menstruando...) debido al peligro desatado por la ignorancia, que amenaza como último acto por encubrir la verdad. Veré hundirse a la flota de quien me declaró una guerra enferma. 33 son mejores. TRUUCCO’ESA PORQUERIA!!!
- Nos vemos atravesados por lo que ya paso, Sentimos como nos atraviesa lo que está pasando, porque buscar la verdad es como caminar hacia tu propio harakiri, buscar que inevitablemente un sable te atraviese, porque la verdad cuando la recibís y la aceptas llega para atravesarte, es atraveservil, dícese de aquello concebido para atravesarlo todo. Y nos dejamos atravesar tentados por un futuro que se proyecta a lo lejos, que ostentamos con codicia, pero que NUNCA llega, porque en el medio, como un agujero negro abismal, está el presente, que nunca nos deja terminar el trayecto hacia ese proyectado futuro, nunca podemos concretar ese salto, mas si pudiéramos dar ese salto del pasado al proyectual futuro, seríamos atrapados por ese eterno, abismal, e infinito presente, en el cual nos veríamos cayendo en caída libre, para toda la eternidad. QUIERO RETRUCOOOO!!!
- La esperanza es la mentira más grande que existe. Y la mejor. Hay que seguir como si todo fuera importante, o dejaríamos de vivir. Nada es más negro que la mañana luminosa del recuerdo. QUIERO VALE CUATRO MIERDAAA!!!! (La consciencia juega su penúltima carta)
- No hay un futuro alcanzable, solo un presente permanente como el cambio, un presente continuo del que no se puede escapar. No nos va a quedar otra que naufragar en las profundidades del abismo. Así que bueno, una ronda más que la casa invita, y a brindarnos por la eternidad de este cielo o este infierno (depende de cómo uno lo mire), aunque creo que son ambos... como el gato de Schrodinger que está vivo y muerto a la vez antes de que decidas mirarlo. Bueno, cómo íbamos?? Ahh... sí, QUIEEERO A ESA PORQUERIAAA!!!...
- QUIERO VER - Y al que quiere... se le da…

(mesa-dados-fichas-maso-carta-saliva-frente-Ancho de espadas)
ASÍ-TE-VAN-A-QUERER-EN-TU-CAAASA!!!!!
- Me voy al mazo… Mozo!!! la cuenta... - Deja!!!!! Pago yo! (dijo un futuro cercano que había apostado por la inconsciencia) - vio mozo!!! Siempre termina pagando algún futuro las deudas de la inconsciencia (dijo el presente).


Cuando el gran maestro habla

Anoche me habló el Gran Misterio. Me contó que en él habita el Gran Amor.
Que en el Gran Amor habita el Gran Silencio. Y que allí, en el Gran Silencio nace la Música.
Me contó que de ella venimos y hacia ella vamos. Y que cada uno trae la Música en su Ser.
Me contó que todos somos, en esencia, Músicos.
Que cada uno tiene su propia canción que cantar. Y su manera única de cantarla.

Hoy desperté sabiendo que cada pasto hace el verde del campo.
Y que cada gota hace inmenso al mar.
Desperté sintiendo que cada canción hace posible el Gran Misterio.
Que cada canción es indispensable para la Vida.


Juegos de palabras y mensajes en clave VERNIANA.

Nada ocurría esperando silenciosamente todo artilugio místico onírico sensorial,
sin embargo para aquellos raros admiradores del oro sacro,
la ambición divina invisibilizaba verazmente indicios sapiensales intangibles ocultos,
nacidos esencialmente sin una naturaleza aparente.
Inesperadamente la única sensación, impermanencia, ocurría nada.


Sombras que seducen más que la verdad.

Caminando la oscura pasarela de una fría noche, en el otoño de mis abriles, observaba la sombra que proyectaba un cuerpo que deambulaba taciturno por álgidos vericuetos. Cuando de repente, se me esclareció que esa sombra, esa forma bidimensional que venía observando, era tan solo el contorno superficial del cuerpo tridimensional que venía caminando. La sombra se desplazaba con gracia, y hasta era agradable verla andar, pero al fin y al cabo simplemente era una sombra, una forma, una proyección, que solo mostraba el contorno superficial de lo que Es, y no me revelaba más que eso. Fue fácil desalinearse de esa sombra. Rápidamente uno se da cuenta de que esa sombra es una ilusión. Pero ese cuerpo… esa forma tridimensional, voluminosa, que deambulaba por el camino, ¿No sería acaso una proyección perteneciente a una forma cuatridimensional? ¿No sería una sombra y en efecto una ilusión también? Y de ser así, si uno se quedase observando, alienado a la forma tridimensional de eso que Es, ¿No estaría uno perdiéndose en el contorno superficial de esa forma cuatridimensional? ¡Qué en efecto es su sombra!, una sombra ya no bidimensional sino tridimensional, y voluminosa. A su vez, ¿esta forma cuatridimensional podría ser acaso la sombra proyectada por una forma pentadimensional? ¡Y así sucesivamente! Una dimensión conteniendo a otra, y esta otra a otras, sombras conteniendo sombras, ilusiones conteniendo ilusiones. Como un multiverso que contiene sub-universos. Pero algo me quedaba claro, y era que si existe una sombra existe una luz que la proyecta. Y así como detrás de cada sombra bidimensional existe un cuerpo tridimensional, detrás de cada ‘cuerpo’ tridimensional existe una forma cuatridimensional que lo contiene, podría llamarla ‘historia’ (en un eje de coordenada ‘temporal’, dicho así de paso como para definir algún parámetro dimensional de esta cuarta dimensión), y detrás de cada historia existe una decisión (donde cada decisión es una coordenada pentadimensional que determina una historia), y detrás de cada decisión existe una opción (siendo las opciones coordenadas hexadimensionales que determinan una decisión), y detrás de cada opción existe una intensión (en un plano de intenciones), y detrás de cada intensión existe una idea (en un plano de ideas), y detrás de cada idea existe un sueño (en un plano de sueños), y detrás de cada sueño existe lo sutil, esa luz, el origen de todas las sombras subsiguientes.
Seguía caminando y las sombras se iban disipando, pero cual cabeza de hidra, a cada paso una nueva sombra, a cada sombra un nuevo interrogante: ¿Hasta dónde vemos? ¿Hasta dónde queremos ver?¿Cómo percibimos la realidad? ¿Qué es lo que vemos cuando vemos? ¿Con qué dimensiones nos terminamos conformando? ¿Cuáles son las sombras con las que nos terminamos quedando que nos seduce más que la verdad? Cómo deberíamos observar para empezar a ver más allá de las sombras, más allá de las formas, más allá de las historias, más allá de las decisiones, más allá de las opciones, más allá de las intensiones, más allá de las ideas, más allá de los sueños, y ver lo sutil…  la luz en cada sombra.


LOS GEMELOS GÉMINIS

 Como dos ráfagas de viento
serpentean los gemelos géminis,
llevando en sus giróscopos
la danza de la vida.
Más van libres como vientos
que giran contrapuesto.
y en cada cruce,
y en cada encuentro,
y en cada giro,
un huracán nace,
un río se agita,
un fuego se enciende,
una montaña camina.
Y lo que tocan,
o a los que envuelven,
entre sus brazos que se agitan airosos,
se los vuelve también airosos,
sumergiéndolos solemnemente
en las aguas sagradas del ritmo;
Suben y bajan,
hasta que encuentran un rostro conocido,
y entonces exageran saludos garbos
infectados de raza y poderío,
y por las ventanillas de sus pupilas,
que revelan lo infinito del abismo,
se los ve a los niños
yaciendo unidos por la distancia
en un caudal de eternidad,
acurrucados
sobre el regazo
consentido con sentido
de una loba mercuriana.

MALABAREANDO EN TU MIRADA
Ella me miraba...
ella me miraba y sus ojos
encendidos de una magia inexplicable
proyectaban lo infinito.
Yo en tanto, negociaba con cronos
para detener el tiempo,
y arrojarme por un instante
al abismo de sus profundos ojos.
Náufrago
en la eternidad de un segundo,
me pierdo y me consumo
en la cristalinidad de su iris.
Y en un parpadeo salvador
atino a colgarme de una de sus pestañas,
que me rescatan del hipnótico vórtice caleidoscopico
del mandala de sus ojos.
Malabareo en sus parpados,
pero es difícil encontrar el equilibrio
sujeto a sus pestañas luego de cada parpadeo.
Pues si un aleteo de mariposa
puede provocar un Tsunami al otro lado del mundo,
un parpadeo de sus ojos
puede generar terremotos en mi ser,
activando volcanes,
generando repúblicas,
haciendo revolución
de independencia en mi ser.
Me suelto del trapecio de tus pestañas
dando un doble giro, y deslizándome
por el delicado perfil de su nariz,
me engancho en el extremo de su sonrisa
para aterrizar por fin en sus labio.


UN VIAJE EN TAXI
Uno maneja el discurso como si fuera un tachero,
a las palabras como si fueran vehículos de trasporte,
a la sintaxis como si fueran las calles dentro de barrios semánticos.
Pero lo que no sabe,
lo que es un verdadero misterio para él,
es quien es el huésped o pasajero
que viaja en esas palabras,
a través de ese discurso.
Uno cree saber qué es lo que transportan sus palabras;
cree saber quién es el pasajero oculto en su discurso,
cree saber lo que dice,
pero en realidad lo conoce de reojo no más;
para controlarlo,
para observar que el mensaje
no se baje de las palabras sin pagar.
pero es un misterio,
por que el tachero creía saber a quién transportaba,
o que decía,
pero al llegar con las palabras a su destino,
y descender de ellas el mensaje a su destinatario,
el tachero ve que no transportaba lo que pensaba,
y que el mensaje queda librado del tachero;
para ser interpretado por el destinatario.
¿Qué es lo que dije?


 Hla! qase?
Hla! qase?
No es verdaderamnte significativo
si lo q escribís sentiende,
lo que verdaderamnte importa es q el msj llegue,
ese es el arte jajaj
las palabras van y vienen.
Si con las palabras + especificas y precisas
no transmitís nada, ahí si sentitun fracaso.
Pero si llegas a transmitir el msj
aun usando las word incorrectas,
aun violando la gramátrix,
la aritmétrix y la sintaxis,
si aun así transmitís un msj y el msj llega,
entonces ahí sentite dios
cruzando la abismal existencialidad de la paradoja de la comunicación,
sentite amor llegando al amor.
Porque,
las palabras están liberadas a un sin fín de interpretaciones,
y cuando dos personas se entiende,
nace la magia.
las palabras son apenas un algebra de simbolos,
pero el mensaje nos trasciende.
Que de infinitas interpretaciones dos o más den con la misma
eso es magia baby.

ROMPECABEZAS:
Pieza C: Médula oblongada.
...de las cortinas, del lavarropas, en la cucha del perro, en la pileta, en el baño. Y nada, no encontraba a nadie. Solo formas, sombras y puros colores. Se detiene, cansado de buscar sin saber a quién o qué, se sienta, cierra los ojos, ya no ve, ni sombras, ni formas, ni colores...
Pieza D: Lóbulo parietal.
...ya no ve... más que lo que siente. Pica para mí, y para todos mis compas. Me encontró, se encontró, me encontré.
Pieza A: Lóbulo frontal.
Si miraba fijo el sol por un rato lo veía flamear como una llama, y las nubes que se le superponían tornasolaban hologramas fluorescentes.
Pieza B: Lóbulo temporal.
Tenía los ojos cerrados y contaba... 1... 2... 3... 4... 5... 6... 7... 8... 9...10... Basta para mí y basta para todos. Abrió los ojos y no había nadie, absolutamente nadie, busco detrás de los muebles, detrás...
Pieza E: Lóbulo occipital.
Él buscaba con locura la locura, ostentaba la locura y la verdad, pero más ostentaba, menos la encontraba, volviéndose de a poco cada vez más loco en esa búsqueda, sin darse cuenta de que lo que buscaba, lo buscaba, y que el buscador era el buscado. Siempre hay un anhelo de verdad, pero ese anhelo de verdad es un anhelo de locura, donde los despiertos son la pesadilla de los que todavía duermen.



VOLVERÁS… (dedicado a mi madre ahora invisible)
 Volverás... tal vez en la voz de un ave,
llamándome con tu canto.
O convertida en brisa,
abrirás la puerta.
Quizás un amanecer, transformada en niebla,
cubrirás la casa.
O, simplemente, llegaras un día, al anochecer,
dejarás tu abrigo, me darás un beso
y me dirás, dulcemente:
- perdóname por no haber llegado antes,
estaba muy ocupada con los asuntos de Dios...
y extrañándote...



Mi maestro interno me dijo…

Acepta y reconoce
pacíficamente, tus guerras internas...
libre y voluntariamente, lo que te esclaviza...
poderosamente, tus miedos...
sabiamente, tu ignorancia...
humildemente, tu orgullo...
claramente, tu oscuridad...
ordenadamente, tu caos...
ilimitadamente, tus limitaciones...
perfectamente, tu imperfección...
Y ama a tu enemigo...

Porque fácil es amar a los que nos aman,
fácil es ser pacifico estando en paz,
ser libre estando en libertad,
ser poderoso estando en poder,
ser sabio estando en sabiduría,
ser humilde estando en humildad,
ser claro estando en la luz,
ser ordenado estando en armonía,
ser ilimitado estando en lo ilimitado,
ser perfecto estando en lo perfecto.

Si perseveras transformaras,
tus guerras en paz,
tus esclavitudes en libertad,
tus miedos en poder,
tu ignorancia en sabiduría,
tu orgullo en humildad,
tu oscuridad en luz,
tu caos en armonía,
tus limites en una mente sin límites,
tus imperfecciones en perfecciones,
y tus enemigos en amigos.

Porque en el amor no existe dualidad, solo procesos


SOS LO QUE SIENTO, NO LO QUE VEO.

Sos,
la sombra que proyecta
mi camisa a cuadros
colgada en el perchero.

Sos,
el perro proyectado
por las sombras
de mis manos.

Sos,
la pieza que faltaba
para armar el rompecabezas
de la liberación.

Sos,
quien despiertas en mí
los más bellos
y reales sentimientos.

Sos,
la que agita las aguas
del mar de las más bellas palabras.

Sos,
el sueño
de un soñador soñado…

Sos,
quien me libera
de la cautividad
de las proyecciones mundanas.

Sos todo lo que no sos
cuando te veo.

Por que en cuanto veo,
no es a vos a quien veo,
sino una proyección, que no es más que la sombra
que proyecta la inmensa luz
de la divina consciencia.

Sos
todo lo que recuerdo
y yo todo lo que has olvidado.




Arte visual de Mariano: