Gerar Stevenin




Nació en Morón en 1966. No tiene fecha de muerte. Lo demás es anécdota...
 Gerar Stevenin, escritor, músico, pintor de lo que se le cante.
Vive desde hace décadas en San miguel y es exquisito , honra de arte de la región y ganas así, compartir su hacer:



Peregrinos de la nada, autor Gerar Stevenin :







Contacto: gerardolstevenin@hotmail.com

“Poesía, todos somos poetas y esta inmundicia genera estos monstruos. El arte rebajado a la mínima expresión,
Claro, minimalismo. Minimal rima con animal.
No soy oscuro, oscuros son los que venden esta mentira en la que participo, que somete y embrutece las ánimas”.
 
 
Despacio

Despacio. Atolondrados individuos empujan y desplazan  cualquier tipo de esperanza .Espera, en realidad no espero.

 Intento leer y comprender, los movimientos de los que me suceden. Me apaga una bandada de timoratos subnormales, me regalan desinteresadamente, una visión desde el no sé dónde. Llegué a un cruce de caminos. Aquí me quedo, hasta que el alba dibuje sombras. No importa si los elementos,  deciden acompañarme con bondad, o se enfurecen contra mi peregrinar.
 Y no hay refugio para el dolor, que infligimos a nuestros semejantes, siempre justificando con falacias y sentencias mentirosas.
 Ni el horror, ni la mentira justifican, el convertirse en juez y verdugo de los negadores de la esencia.






Noctámbulas 2015 


 Insomnio, soma, tiza, revela.
 ¿Sabés una cosa? ¿Hace mucho tiempo, que no empezás a  correr cuando comienza  a llover? 

  Viaje enquistado, en la atmósfera del desvelo. Y aparecen todos y cada uno de los monstruos. Aberraciones, derrotas, amores, imprecaciones, alteraciones, y  la gran duda. Sí, es la masacre de la ontología.


   Una sombra y alcanzando sabiduría en la pequeñez. El protagonismo de los estigmas se engrandece, en aquellas tierra dónde la obligación de dormir, nos empuja a la desesperación más desesperada.

    Y... ¿en qué estás pensando?
     Sinceramente, no quiero pensar más, que en evadirme y esconderme de todo este espanto.
     Supe decirlo con esquemas volátiles, muertos ellos, expulsarlos sin eufemismos, se convierte en la posibilidad tan ansiada.




  Horda



Ya muerto y sepultado para muchas cosas.

Los trenes que habré perdido y otros tantos, que decidí perder.
Mirar hacia la nada y hacia el todo desde el andén.
Y un tercer ojo que en su entendimiento dicta sentencias, que ciegamente niegan, los dos glóbulos oculares.

        Una horda de visiones y eventos del pasado se estrellan en introspección.


                                           Sus esquirlas.


Sus esquirlas, terminan de aniquilar las emociones, ya disminuidas por la impiadosa erosión, del paso del tiempo.







Oda al encierro


Salve encierro, soledad, fobia, aislamiento, dolor y presentimientos.
  Oda al encierro, no quiero sol  ni verano.
  Oda al encierro, a ver, cómo te explico...  el carrusel detuvo su aburrido movimiento, hace ya muchísimo tiempo.
   Oda al encierro, mi actuación sabiamente, acabó a tiempo.
   Oda al encierro, seguí actuando, yo lo observo desde lejos.

  
  Oda al encierro, el teatro del espanto es sólo un mal recuerdo.
    Oda al encierro, que suenen las campanas, no pienso ir a mi entierro.
    Oda al claustro, cilicios, disciplinas, nace un nuevo encierro.
    Salve encierro, la aberración de hacer lo que más quiero.
    Oda al encierro, soy esto, y no quiero consejos.
      Extorsión, intimidación, no sé que pedazo del texto de mi devenir, no entendieron. Ni igual, ni mejor , ni peor.
   Oda al encierro...larga vida al encierro.







Frutos 1.
                                             
No hay llegada del hombre a la luna.
 No hay tiempo para la recolección.
 Se pudrieron  todos los frutos, del árbol de las ideas.
 Cayeron agusanados,  ante la mirada atónita del individuo que descansaba su borrachera.
 Tan sólo  sentimientos hacia los retoños, y poco más.
  Claro... enmudeciste con mis palabras... No necesito que digas algo ahora.No sé. Abandoné los espacios que me robaban el aire.Eso.
   Un pequeño forzar al pequeño entendimiento.
   Y beberemos hasta que entiendas que  los frutos podridos han caído. Llegaron para quedarse y para descomponer, todo intento de proliferación de porvenires alados y emocionantes.



 

Frutos 2.


Y me siento a describir este estado.
 Una especie de sopor , fruto de agotadoras contiendas.
 Gusanos como entelequia.
 Indiferentes los colores y las murallas
 Los factores y tantas fórmulas pestilentes, para un único e inevitable destino.
 Buscar soluciones a las aporías, la violenta  negación de nuestra esencia.
 Sin omnipotencia, sin inmortalidad.
 Suicidando las horas, con  teorías del origen de la vida.
 Estúpidos inocentes.
                                 O...malvados y fabuladores cómplices, de una cosmogonía, fantasmagórica y falaz del universo.
















   










Juana de Arco, de la serie llamada: Juana de Arco, Los Monjes Atribulados y la Abominación de la Desolación.






De su reciente obra arte visual: 




Músico compositor y su última banda: Les Mortem.







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El río se ríe de las palabras.

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