Soy de la época del YoYo. pero nunca aprendí a hacer el dormilón, sí el columpio.
2. ¿Grand Bourg un lugar en que mundo?
Significa tratar que la gente lea, antes que nos invadiera más la imagen instantánea.
3. ¿Qué significa ser uno de los pioneros de la cultura web?
Terminar un programa que me hice para los próximos años, con novelas: entre ellas: 'La Trilogía de Buenos Aires', 'Que se sabe del poeta municipal', ´Cuando ella era troska', y una serie de Ensayos (periodísticos y políticos de actualidad) y otros libros sobre Ciencia e Investigación (desde el CEWR).
4. De tus metas como escritor…
Seguir como Editor de la pequeña editorial SEXPOL LIBROS (que este año cumplimos 10 años y lo celebramos por alguna Universidad, sindicatos, Bibliotecas). Continuar con presentaciones de libros y volver a hacer música, como hicimos en esta última Feria Internacional del Libro; ya que escribir canciones fue mi primer oficio en el arte (aparte del dibujo) y creo que retorné componiendo en medio de la pandemia.
5. De la medicina que le servirá al ego en el arte…
De la medicina le sirve muchas cosas para aprender. Lo que conocemos como EGO, en el campo psi es 'narcisismo'. Una dosis fuerte de este lleva a una buena psicosis creativa. Desde el surrealismo, el psicoanálisis o el esquizo análisis, el arte nutre la libertad de creación.
6. Proyectos actuales
Retomar mi primer 'largometraje', cuando la 'academia' me lo permite. Seguimos filmando y por suerte vivimos en este tiempo donde la tecnología nos ayuda. Encuadres, diálogos, secuencias, compaginaciones. Para eso estamos con la 'Escuela de cine Jean Luc Godard' que hemos creado en forma virtual por ahora. Comenzamos con documentales en los 90. Pueden ir a nuestro sitio filmkritik.wordpress.com.
Petricor / Leandro Solares. - 1a ed. - La Plata : Vuelta a Casa, 2021.
74 p. ; 20 x 14 cm.
ISBN 978-987-8336-92-3
1. Poesía Argentina. I. Título.
CDD A861
Un mundo libro
Me pierdo en un mundo libro,
Salto a los escalones y me mezclo entre versos
para descansar en la poesía.
duermo hasta llegar al sueño agitado,
de una historia hecha novela.
En un bosque sonoro me pierdo,
me sobresaltan los verbos
y me cautivan los sustantivos.
las pulsaciones continúan con puntos en negrita, despierto cuando se da vuelta la página,
y otra vez en otro capítulo de algodón.
Camino por estas líneas encontrando el oasis en las sensaciones vivas.
Quizás llegue el punto final,
quizás antes de que me encuentre el prólogo,
salté de este libro para caer de nuevo en,
tu mirada de cristal.
El pensamiento del solitario
¡Yo odio lavar los platos! No hay un porqué pero así es. Eso no tiene explicación, lo que sí tiene explicación es el perfume de la comida preparándose, navega hacia a mí y me lleva a colocar todos los platos, corro a buscar el pan. Me nace solo, como luego saborear un buen vino…
Pero lavar los platos, no puedo. Yo me lavo, lavo las manos, lavo la vida, con agua clara, con agua viva. Pero los platos no. Yo los lleno, llevo y comparto. Porque el significado es compartir, con amistades o también con la pared… Muchas cosas tienen explicación, desbordan de motivos como cuando la música mueve mi cuerpo. Lavar los platos quizás es solitario, quizás quiere decir que la fiesta terminó, que la reunión finalizó, por eso no me gusta. A mí dame siempre una mesa repleta de música, personas y amor.
Nace en Córdoba. Desde muy chico recibe en la ciudad de La Plata toda su educación y su apertura al mundo literario. Dramaturgo, pedagogo y autor de guiones.
Dictó seminarios, siendo los más destacados los referentes a las filmografías de Pasolini y Bergman. Fue docente en la Universidad de Lomas de Zamora y La Plata y en Escuelas de Teatro dependientes de la Dirección de Educación Artística de la Provincia de Buenos Aires. Escribió más de 30 obras de teatro y obtuvo 13 Premios Internacionales por su autoría en teatro, cine, radio y televisión. Algunas de sus Obras Premiadas son: "La luna y los pastores" - Festival Internacional Florencia/52. "Mancebos, demonios, doncellas y otras yerbas" - Festival internacional Uruguay 1968. "Un destino para el sargento Cruz" - Premio Argentores 1980. "Aldonzas se va a las indias" - Galardón Máximo Argentores 1994. Y sus últimas producciones: "Ceremonia de hombres solos" - Teatro Payró/97. "De reyes y de Hechizos" - Primera Mención Dramaturgos Mercosur/99 Organización Teatral Presidente Alvear
LA CONDESA SANGRIENTA
La Condesa Sangrienta. Se trata de una traducción y versión de Humberto Ceferino Rivas, dirigida por Ariel Bonomi, con un elenco integrado por Alejandra Aristegui, Jorge García Marino, Alicia Naya, Norma Gagliardi, Pablo Carrasco, Carolina Sánchez y Eugenia Ramírez. Según los responsables de este estreno, fue muy fructífero el intercambio con Dacia Maraini durante su estadía local porque les permitió conocer sus reflexiones sobre la condesa y establecer las siguientes coincidencias: “Este material ofrece la singularidad de que quien lleva el mal a la acción es una mujer, cuando generalmente se identifica al varón con la guerra, la crueldad... Ella supo llevar más allá del límite su pasión por la sangre y el dolor ajeno utilizando refinados métodos. Nunca puso en duda su derecho absoluto de noble para someter otros cuerpos. Una historia para adentrarnos en el problema del mal, reconocerlo, aceptar para transformarlo. La condesa Báthory murió amurallada en su dormitorio, donde permaneció tres años sin hablar con nadie, comiendo lo elemental que se le suministraba por un ventanuco, cubierta de roña y piojos. Desde ese hediondo hueco reconstruye su vida para nosotros, espectadores de finales del siglo veinte. Este siglo que supo realizar todos los horrores: sin duda, este personaje es nuestro contemporáneo”
El destino es algo que se debe mirar volviéndose hacia atrás, no algo que deba saberse de antemano.
Haruki Murakami.
Tal vez sean los recuerdos los que llegan a nosotros señalarnos el destino. El o ese destino que construimos con el tiempo, sin saber y le da trascendencia a nuestra vida y a la historia. B.P.
En tiempos de pandemia el azar también sucede.
Transcurrieron más de cuarenta años, nunca había pasado por allí. Ocurrió después de un 24 de marzo, en una fría noche de julio, de un invierno feroz del año 1976 en un barrio humilde de J. C. Paz... En aquellos tiempos alguna carreta de botellero, pasó durante la última tempestad, así marcado en el barro de la calle, sus más profundas huellas. En una modesta casa, tres jóvenes entre risas animadas, programaban el próximo día en busca de empleo. Una planchaba con esmero su pantalón, con una doble hoja de periódico a modo de paño, manera que había aprendido de una hábil vecina. Las páginas del mismo destacaban la noticia del importante allanamiento realizado en San Fernando para desbaratar una célula subversiva de suma peligrosidad. Mientras tanto Carmen amoldaba unos atractivos zapatos de tacones marrones, con una pequeña plataforma con el fin de adaptarlos a sus pies. Alicia corregía el dobladillo de una pollera negra, con la cual presentarse de manera adecuada, a la entrevista laboral. El televisor atrapaba la infantil atención en una aventura de dibujos animados. Luego de un día de labor incesante y agotadora, los padres descansaban. Repentinamente un golpe seco, sonó como un trueno, derrumbó la puerta irrumpió en la vivienda un grupo de hombres con pasamontañas, armados hasta los dientes, con distintos fusiles de guerra, invadieron el lugar. Brutales, amenazadores. Rostros apacibles se transfiguraron en pavor y asombro. Un niño aterrado. Unos padres desorientados y el desconcierto embargó el lugar. Desvalijaron lo que pudieron. Amarraron a las jóvenes, las encapucharon, llevándolas a un destino desconocido. El secuestro y la posterior ausencia de toda información sobre el paradero de las mismas, pasó a convertirse en un método generalizado de detención de personas “por razones de seguridad nacional”. Más tarde llegaron los hechos imborrables. Con violencia las arramblan hasta unos vehículos que esperaban en la calle, las arrojan de un tirón en el asiento trasero entre insultos y amenazas. Recorrieron un largo trayecto insondable, aterrador. Se detuvieron. A lo lejos... los perros ladraron. A rastras las desplazan por un trecho de pastizal tupido, hasta ingresar a un edificio donde percibí una considerable amplitud. De inmediato, a una le tocó parar a una mesa donde inmovilizada fue golpeada brutalmente para el interrogatorio. — ¡Hablá, hija de puta! ¡¡¡Hablá!!! ¿¡Cuál es tu nombre de guerra!? ¡¡¡Hablá!!! El topetazo contundente con la cachiporra sobre la cabeza la aturdió. — No sé, no tengo ninguno — ¡Ah! No querés hablar, ¡¡¡hija de puta!!! Ahora vas a querer... El porrazo nuevamente retumbó en su cabeza. Una y otra vez. continuamente…Y otra... Se van sucediendo con fiereza casi interminable, insoportable. — ¿Qué quieren saber? — ¡Por favor! Hagan preguntas concretas, no sé qué quieren saber... Una angustia feroz le cerró la garganta como si una piedra se le hubiera atascado y ya no pudo decir más. — Traerla acá. — ordenó otro, con autoridad. La incorporaron sacándole la capucha llevándola a otra habitación absolutamente oscura. De pronto un reflector se centró en su rostro con un fulgor cegador. — Leé, leé lo que escribiste, traducilo. Una carta inocente, familiar que la joven había escrito a su hermano detenido por razones políticas, con algunas líneas en el idioma heredado, incrementó la sospecha, mientras leía temblaba cada palabra del papel y su voz. Leyó y tradujo todo. El interlocutor como un espectro escuchaba en silencio detrás de la incandescente luz, entre la penumbra lúgubre y tenebrosa. Otra orden, y a los empujones la trasladaron arrastrándola a otro espacio, atravesó la intemperie, cayó arrojada a un cuarto alejado del primer lugar, distante unos metros, pero cercano. Las otras jóvenes heridas están allí aterradas y doloridas por las torturas que habían sufrido entre golpes y picanas en todo el cuerpo. Un lechuza chirrió en el absoluto silencio. El frío entumecía hasta los sentidos. Era pleno mes de julio, invierno implacable como la situación del país, tomado por un poder militar. Un grupo de tres acataba las órdenes de otro que comandaba el operativo. Decidió sacarnos las capuchas que cubrían nuestros rostros. Estábamos en una penumbra que obnubilaba todo. Las preguntas iban dirigidas a cada una de nosotras. — A ver vos... — ¿Quién es Joaquín?*1 — No sé... — ¿Dónde está tu hermano? — — No lo sé. — Tenemos sed, queremos agua. —Ahora no podés,*2 después que hables. Más tarde. — ¡Ahora habla! -Hija de puta. ¡Si no hablas te vamos a reventar! ¡Vas a ser boleta! ¡Pero Cacho!*3 Interpeló otro, con ironía. — No la trates así... ¿no te das cuenta que no sabe nada? — Pero es verdad, no sabe nada — Respondió una de ellas... — Nosotras no somos de ningún partido político, no sabemos nada. — ¡¡¡Vos te callás!!! — ¿Y esta otra que no habla? — Seguro que sabe algo. Las calladitas son las más inteligentes... ¿No es cierto? — Un escalofrío helado recorrió su cuerpo, el miedo le había ahogado la voz y se transformó en afasia. El chirrido estridente de una lechuza atravesó la profunda oscuridad; marca así la ineludible tenebrosidad de la noche, que reclamó su retirada. Era muy tarde. Enfurecidos decidieron marchase, prometieron volver, dándonos la certeza de que la tarea no había concluido. El tiempo transcurrió... El gélido clima nos había adormecido hasta los sentidos y sucumbió al guarda que vigilaba. Como cualquier mortal también sentía la dureza del frío . Entonces se le ocurrió encender una fogata en el mismo cuarto, con unas maderas que quedaban de algún rezago o desperdicio. Algunas tenían resto de pintura, por lo tanto, de su combustión emanó un gas tóxico, asfixiante. La atmósfera se volvió insoportable. mientras el letargo se acentuaba tremendo, lleno de estupor. La bocina de un tren sacudió la atmósfera y rompió el hondo silencio. Horas de sigilo expectante transcurrieron. La luz que se vislumbraba nos indicó que había amanecido, llegaba un nuevo día; atrás la fatal noche transcurrida. Del fuego sólo quedaban cenizas. Aún se percibía el gas de monóxido de carbono que nos intoxicara lentamente. Mientras tanto llegaba un nuevo día impredecible. La noche había muerto, y con ella nuestras esperanzas. faltaban tres jóvenes de sus hogares. ¿Por qué? ¿Quién sabía dónde estaban? Retumbaron duros pasos, irrupción de la quietud. Voces altas, daban gritos, discutían estrategias, que orientaban las decisiones y acciones dentro de una organización para alcanzar los objetivos preestablecidos. Desafortunadas, decidían nuestro destino. El interrogatorio de inteligencia mediante la tortura, no había dado los resultados esperados. El miedo se apoderó de nosotras. El tiempo corría... inexorable... Volvieron con renovada violencia. —¿¡Estas no saben nada!? —¡¡¡Ajustá el método!!! —A ver, vení vos. De golpe le colocaron la capucha. La tomaron con fuerza arrancándole la ropa de manera brutal, atávica. humillada su desnudez y su dignidad. Avergonzada fue atada con cables de manos y pies en un camastro. Sintió el roce suave sobre la piel que la estremeció y luego la descarga brutal que la agitó salvajemente. Como un animal herido, se estremeció, tiritó y tembló como una hoja. En vano imploró socorro. El silencio de Dios era estremecedor. Mientras tanto uno junto a otro con sotana sé acercó a sus senos, estrujó su pezón con rabia. De retirada tomó su vello púbico y lo arrancó con desprecio, de manera brutal. — ¡¡¡Vamos!!! Exclamó la voz clerical. Ahogó su dolor con un sordo quejido humano, casi animal. Decidieron retirarse. El disgusto se manifestó con un fuerte portazo. Se marcharon dejándola con los ojos vendados y desnuda durante horas.... El tiempo se deslizaba lentamente mientras la humillación se acrecentó y finalmente entró uno que con desdén tiró un trapo, como sobre un animal herido, asustado tiritaba de frío. Los días siguientes continuaron con el mismo método salvaje y cruel. De vez en cuando llegaba, según el horario, un mate cocido hirvido o una olla de sopa, que devoramos con salvaje ansiedad. Al fin podríamos comer algo y saciar nuestra languidez. El retrete resultó ser un cuarto maltrecho y orinamos en el piso frente al panóptico de su observación. Entre ironías e insultos, cierta noche anunciaron nuestra liberación. Al mismo que oficiaba de bueno le sucedía otro cruel y despiadado. Tomó a una de nosotras por detrás del cuello con violencia amenazándola. — ¡¡¡Te la creíste!!! — Asesina. ¡¡¡Hija de puta!!! Ahora vas a ver... Nuestra desesperación era infinita. Caía la tarde y percibimos los movimientos de algún cambio. Aterradas nos encomendamos al universo. Solo una fuerza superior podría alterar nuestro destino. Sabíamos que desaparecían personas... y que semejantes adoquines inhumanos no conocían la piedad. El tiempo eterno resultó fugaz. Luego nos subieron a un vehículo, con los ojos vendados. Después de un trayecto indefinido nos arrojaron a un terreno baldío cercano al cruce de J. C. Paz. — Cuenten hasta cien— ordenó la voz grave. Nuestra angustia e impotencia se transformó en mezcla de ansiedad y desesperación... creímos que había llegado el final de un macabro juego. Comenzamos a contar...uno, dos, tres, hasta cien. El encendido del motor sonó como una ráfaga de metralla, que perturbó aún más nuestros sentidos. Se fue perdiendo lentamente a lo lejos... Nuestros corazones comenzaron a frenar su velocidad. El sentido nos indicó su partida, quedó la incertidumbre de una próxima incógnita. ¿Era este el final? Cautelosamente nos sacamos las vendas. Sentadas en el pastizal, nos miramos con estupefacción. Divisamos de un lado una boca de lobo oscura y tenebrosa, al otro lado a lo lejos, un camino transitado por luces, que nos indicaron el rumbo a seguir. Allí marchamos, ¿orientadas a nuestro anhelado destino de libertad? que tanto extrañamos...la vida continuaba a pesar de todo y nos esperaban grandes desafíos. Con el transcurso de los años comprendimos que la felicidad está hecha de infinitos e indescifrables instantes. El ocaso caía sobre la tarde fría, se oyó nuevamente la bocina del tren como una epifanía inolvidable. Coincidió con aquel pasado feroz. Revivirla nuevamente, tal vez bastará para sanar la memoria de tanta incertidumbre que ocupó muchas noches de insomnio y desvelo...durante más de cuarenta años. Ahora aparecen para reparar los recuerdos. Sin embargo, hoy reclaman otro significado. El tiempo ha pasado y este tiempo es otro y necesita otra evocación de los sucesos dramáticos de la vida y nuestra historia. Malvinas Argentinas perteneció otrora al distrito de Gral. Sarmiento, que contenía J.C. Paz, San Miguel, Muñiz, Bella Vista... Hoy dentro de Campo de Mayo funciona un ingenioso e inocente Centro Cultural de Arte, que contiene un pequeño y discreto anfiteatro, dónde un distinguido e ilustre profesor Carlos Cabrera inauguró SADE filial Malvinas Argentinas, a pocos metros de un camino asequible por medio de una ruta la cual permite conectar y unir varias localidades de la zona. Ese espacio hace más de cuarenta años fue centro de detención, denominado "la choza".
El transcurso del tiempo, las Madres de Plaza de Mayo, la guerra de Malvinas junto a la resistencia del Pueblo transformó la historia. "El acaso” hizo que se conociera después de tantos años este escenario, y reflexionar sobre el suceso, para concluir en que debería llevar un cartel donde se manifieste: En tiempos de "Dictadura" aquí se torturó y desaparecieron personas. En "Democracia" se construye vida, cultura y Arte.
Expresar intentos libres de modas, de la presión en significados al tocar, oler, oír, lo espontáneo circunstancias, sentidos, imágenes, episodios, reales y ficticios en borrador oral, audios, charlas, antes de escribir y volcarlos en textos (cualquiera sea el género)
Jugar con sorpresas desde objetos cotidianos, otros quizás raros, soñados, recuerdos de objetos perdidos y encontrados.
Entretenimiento lecto-escritura , disfrute, elección de motivos e influencias, sin temor a errar ni a imitar: respeto del uso textual, ideal, marco creativo seriedad con devolución de lecturas para otros y su recepción ; también lecturas propias, sin previa explicación ni justificar para otros ni para sí mismo, desligado de lógica, utilidad, especulación erudita. para auto valorar cada intento, reconocernos lectores antes que escritores literario cual entretenimiento sin pensar en escribir para ser leídos por amistades, ni para gustar o convencer, tampoco invertir en la impresión que hará tu historia, sentidos y entretenimiento recreativo, en función de re-descubrir desarrollar personalidad nuestro estilo
recordar e imaginar, sin artilugios
leer y leernos
escribir y re-escribir
Presentación de 12 juegos secuenciados, nuevos renovados y adaptables
(para participantes con y sin experiencia en taller literario)
Previas charlas y o consultas con participantes, talleristas.
Pautas y acuerdos personalizados para LA COORDINACIÓN DE LOS JUEGOS Y SECUENCIAS
personas-personajes-
tiempos-espacios-lugares
con OBJETOS reales y ficcionales: memoria, historia personal, recreación
lecturas, escritos espontáneos y a macerar, personalizar y redescubrir tu estilo, influencias. Historia personal-juego y la ficción, espacios, tiempos , personajes. Devoluciones semanales y sugerencias a través de correo electrónico.
Literatura Loquevendrarte
Taller literario - Ediciones de Libros
Asesoramiento a escritores
La poética del milagro, en cada y en todo mapa arte, es posible a través del otro, lector, oyente, espectador, recreador, juez – crítico , error, hallazgo y juego. El milagro y la poética…ni verdad ni mentira... La palabra no define y es trabajo personal con cada la lectura real; belleza, dolor, trabajo, disfrute, maceración, investigación, corrección y más inconmutables con el ego. Ser escritor es ser el otro.
Literatura no es manejar palabras. Editar cada libro: expresión de los sentidos, sueños, ideas, estilo: ES CADA PERSONA.
*Herramientas del escritor:
Metáfora y el tiempo. La Lugar, Personajes, Conflictos
_______________________Coordinador: Julio Azzimonti
Ubicar al alumno en contextos simbólicos, referenciándolo con su historia personal, la memoria de su existencia. El viaje de su vida como proyecto escritural a partir de su nacimiento. Resignificación de la secuencia: nacimiento-seno materno-cuna-habitación-casa-barrio-pueblo. El Lugar (mi lugar) como espacio simbólico que ocupará su vida; llave de acceso al mundo.
—Qué autores... obras literarias importantes, recomienda usted, Humberto —lo indaga casi de prepo uno de cultura municipal, grabándolo con el celular, en la pizzería frente a la plaza (Humberto tose, a la vez estira la mozzarella atrapada con los dientes, una mano es toda la porción de pizza y la otra mano suelta en la servilleta el carozo de aceituna negra, chupado)
Suero de mocos, semen, prestigio barato, se inyecta en este recuerdo al intentar dilucidar al tipo, que irrumpía la pizza, (¿habrá leído a Humberto el atrevido galardonado y celular presto?) por estar de casualidad por ahí y de prepo aplicar su suero a Rivas... Ilíada Virgilio e inocencia égloga gomosa literatura importante...y ahora sigue el vídeo Yocasta, voz de Humberto Rivas en YouTube
Y : ( puse dos puntos y los repito, hoy Profe, aviso , re aviso al lector inventado , escribo para leerme enojarme, entre-tener-te y entre-tener- me) , —le guste a tus viud@s Humberto o no—me digo- y tu voz- tos -risa “PAUSA” leés, re escribís a otros Humbertos , Tebas, La Plata, Grand Bourg, San Miguel, o donde entramaste las centenas de escenas.
Repite la lectura, tos de toser, que refiere: H.R. tose, no otra cosa;
no sospeches si repite risa, sin otra cuestión que no sea risa... - su grave "ja" anticanónico -
con pausa lectura y nombrás “pausa”, piden los personajes en su obra, según arguyen recreados, Edipo, Creonte, Yocasta reina de Tebas, Autor -alter sin ego- pide:
— Esta VEZ la pizza con jamón crudo... ¿Un tinto “eblor”?
—Rivas, te digo Humberto y no profe...Y sí, profe, oírte, único Tu estilo, criterio tos VOZ, tu expresión y tus ironías...del que sabe que sabe y no boludea con rango de saber;
Rivas en clase de lujo, ¿quién pudiera recrearlo?; ni dudas, mejor que dante, piglia, borges, “tu cátedra” en Muñiz...
No soy viuda ni hay posibilidad de serlo o serla...varias de tus viudas (incluyo viudos) atesoran escritos —dicen- . Incluso la que no escribiste.... (Humberto, cabeza para atrás...nariz balancín y para adelante ya con el vaso vacío).
Tose, tose y ríe del lado de la curita cruzada con otra curita, en la ceja.
Pizzería frente a la plaza, no sé por qué esa pizzería, ¿recuerdo-invento insanto del olvido de?:
— Qué tesis querida tu atender mi “pausa”...Escribí “jajajaja” –o como se pone risa ahora, sin gracia, pero lectores acostumbrados, esclavos de modas chatas, insulsas, esa mierda del ja-. Escribí querida no redactes si me río o me tiro un pedo...y cosf cosf cosf onomatopeya de tos o adjuntá nota, acerca de irrumpe con tos... (así no aburrís querida, con toso y rio)
Lo esperé, luego de oír una clase de Nani en Muñiz; (punto y coma, puse hasta empachar en este texto) especificidad pausa que no es ni el talón de cada “pausa” de Humberto... re inventó su propia puntuación, licencia dramaturgia o...)
/juego a buscar las pausas de Rivas, necesariademente,................en Yocasta que continúa en YouTube/
— Humberto...Tenías lastimada la frente, rasguñada una mano y símil color moretón en tu cuello — no dijo ni desdijo
y suspiró, suspira arte, ficción, talento...
Literatura vital erudita o teatro de Humberto, que lee
“pausa” y nos reúne en el mismo escenario: sublime, intenso, inigualable hacer: obras importantes de la literatura
jorge rivelli ///todo en minúscula, claro/// (bs. as. 1954) publicó: un tiempo para matar- arché ediciones, colección plaquetas (1991)-, movimiento en fuga –arché ediciones, colección plaquetas (1992)-, trompe l’oeil –arché ediciones (1994)-, hebra mojada –en colaboración con alejandra mendé -plaqueta ediciones rebus, colección cuadro conjetural (1997)-; matambre –papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2004)-; las calles terminan en los bares –papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2005)- premio fondo nacional de las artes (2004)-; platos de agua / copas de fuego -homenaje a bukowski-, omero libros (2012); a mi primo sergio (el barítono) –omero libros, colección plaquetas (2012)-; baila baco baila –editorial la porteña, colección acento urbano (2013)-; manhattan gandhi - editorial la porteña, colección acento urbano (2014) . formó parte de las antologías: legado de poetas ( poesía social argentina 1956-2006)- ediciones patagonia 2007- y poetas & putas -ediciones patagonia 2008-. de 1999 a 2009 dirigió la revista de poesía omero. desde el 14 de enero de 2014 produce el blog de poesía caína bella (un poema es una ciudad) – cainabella.blogspot.com-.
las brujas de álvarez thomas & federico lacroze
son las once con un café + la realidad nacional—————-
llegó el viejo del partido comunista de colegiales bebe ginebra de temprano & dice……………………………………………………………………………………………………………………
dolore solá canta en la chicana temas que acho estol hace de tom waits y el mundo sigue sin saber quién es quién sabe quién puede sobrevivir x + $ …………..
x + $
tus ojos se vuelven pez
& la mentira del arnés
que eva llevaba en el auto presidencial
vivo desde 1973 en una casa………………………………………………… que mussolini me dejó
x ………………………………………………………………………………………….amor al vientre materno
a la raíz de ancestros + tanos que garibaldi……………………………………………………………………
a la voz de waits en big joe & el fantasma 309
…………..donde la ginebra duele y chorrea en el decapitado baño del argos
cuando el argos tenía la mesa inquieta & solo un billete la acomodaba cuando mirabas
con ojos
de perro mojado………………………………………………………………………………………………………..
……………………….& leías poesía como imginábamos a carriego & el viejo dirigente del pc lloraba…………………………………………………………………………………………………………………….
lloraba
lloraba
+ el resto del mundo poético decía que omero era beat o poesía norteamericana pero nada decían que leías a carriego con +café que alcohol porque la historia es así
vos leyendo con capa & espada
en el argos de la intersección de chacharita & colegiales……………………………………………….
vos leyendo como troilo o carriego a las once de la mañana de un miércoles…………………..
………………………………………………………………………………………………………………………………
resaca sabe el arnés que eva no llevaba en el auto presidencial
no llevábamos dolores solá con esa chicana
no llevamos muertos al cementerio
esa chacharita con + fantasmas……………………………que
fútbol……………………………………
……………………………………………………………………………………………………………………………..
los laburantes del cementerio toman vino tinto en el mismo bar
en la misma barra ……………………………………………………………………………………………………
que de noche
de madrugada
de madrugada
travestis mariposas murciélagos ………dar que hablar………………………………………………….
……………escribe baudelaire con pelos azules………………………………………………………………………………………………………
………………………………………………………………………………………………………………………………
son las once & el viejo pc cree que la poesía es un instrumento capitalista
pero sabe
mira películas de walt disney + medialunas con ginebra & beber
es parte del orgullo
de los muertos en sus tumbas……………………………………………………………………………………….
………………………………………………………………………………..acá lettera 22 & el knock-out lírico
……………………………………………..como hicimos quince números de una revista?……………….
el irlandés el cocoliche la casa de juegos para buscar el número 38 en la quiniela como si tuviéramos 30 años de andar de puerto en puerto preguntando si nicolás olivari creía en dios o borges +
………………………………………quién era
borges?…………………………………………………………….
ese reino de abejas perdidas…………………………………………………………………………………….. …………………………………………………………………tres tiras de asado por favor …que el pan lo
trae el viejo del pc
otro jaiku otra birome…………………………………………………………………………………………….
la noche quedó en llamas
decías de poetas
& el olor a muertos
del cementerio
a pesar de todo salimos ilesos con menos gente eso sí se fueron se murieron como se mueren las personas vivas como se mueren alguna vez pero no la vez que nosotros esperamos simplemente se mueren como la defensa siciliana variante paulsen antigua se muere el ajedrez + la quiniela clandestina…………………………………………………….
se mueren…………………………………………………incandescentemente…………………………………. ………………………………………………………………………………………………………………………………….
los trebejos en la trama de boicotear la historia
cotidiana……………………………………………….
la conspiración de los objetos inanimados……………………………………………………………………
se mueren los de la última generación…………….también se mueren………………………………..
alta en el cielo un águila guerrera……que no es el caso
vladimir khlebnicov en la pantalla blanco & negro de
la subasta de pablo nogués
……………………………………………………………………………………………………………………
………..
hablemos de perón & la izquierda argentina & los anarquistas sin reírnos sin siquiera un gesto en la boca de vino & provoleta + chorizo bondiola pan y papas fritas …………………
de qué hablábamos?
fijman tocó el violín en el varela varelita mientras discutíamos en el argos sobre la …………………………………………………………………………autenticidad de las zapatillas boyero
creo que la siesta es un privilegio de los dioses que alguna vez pasaron por el argos………
……………………………………………………………………………………………………………………
……
…………..entonces vuelvo a decir……sin papel sin lápiz…con los
muertos………………………. ………………………………………………………………………………………….. 20de abril 1999 / hora 22
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