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Juan Manuel Aguirre
Nació en 1976 en Florida, V. López, y vivió con su familia en Munro hasta los 5 años de edad. Después se trasladaron a José C. Paz, hasta que se independizó allá por el 2000 y pasó a vivir en San Miguel. En el 2006 volvió a la zona norte, al partido de San Isidro, donde reside actualmente.
Graduado y docente de la Universidad Nacional de Luján. Trabaja también en una escuela primaria y cursa actualmente una maestría en Educación en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Desde el ’96 y hasta hace un par de años integró la Red de Centros Comunitarios El Encuentro, con sede en J. C. Paz, y parte de su experiencia laboral también está vinculada a otras organizaciones sociales de la región, como el Culebrón Timbal.
A finales de los ’90 conoció A.D.E.L. y varios de los escritores que la integraban fueron (y son) referentes para él (Stella Torres Berdún, Humberto Rivas, Julio Azzimonti, Fabián Domínguez, Elio Gerardi). Por aquellos años editó su primer libro, “Voces de mi pueblo mudo”, de la mano de su amigo y editor Manuel Krell. Después participó en algunos talleres, ganó algunos premios literarios locales y participó en algunas antologías. Desde 2009 coordina el Taller de Escritura Creativa de la Dirección de Juventud de San Isidro.
En noviembre de 2016 editó su libro de poemas “De aguaceros y fuegos” (Editorial El Colectivo).
Me asomo (investido)
La calle en silencio, desierta
corre nomás
inimputable
un graznido de hojas secas
arañando levemente
la triste decadencia de la raza.
¿Salir o no?
¿Correr el riesgo
o hundirse en la agonía tensa
del absurdo?
Nos hemos vuelto depredadores
de nosotros mismos
la niebla en el espejo
nuestro peor enemigo
la serpiente que se devora a sí misma
desde su propio extremo
¿Con qué epidemia de cordura
enfrentar el imperio de lo irracional
del sálvese quien pueda?
¿Cómo emancipar nuestra especie
bajo la amenaza latente
de nuestra propia especie?
Investido de preguntas,
de rabia, de angustia
ahí voy.
Y Júpiter se acerca a la luna, o viceversa
Nos debemos un poema, me decís
y en la esquina empieza el otoño
nos debemos un poema
y la lluvia deja su eco aun jugando en la vereda
y distorsiona mi vista a través del ventanal
nos debemos un poema
y júpiter se acerca a la luna, o viceversa
nos debemos un poema
que cure distancias y estos años y las penas
y pegue las hojas caídas de lapachos
nos debemos un poema, me decís
y el poema está ahí con sus estigmas
solo entre tanto ruido
acorazando la ternura
como cada uno de nosotros.
Trazos
Con qué palabra sobrevolar este desierto de vos
tu ausencia bajo mis manos ahora mustias
tus trazos de pájaro sagrado que se aleja.
El cielo asume su herida de centella
y aun sin agua llueve tanto este por qué
si una vez que danza Venus alineada
resulta que con el amor no alcanza.
Y no hay alfombra mágica que suba en esta noche
por encima de sus ruinas a increpar la luna esquiva
y a tu olvido de mi olor en los rincones.
Amparado
Un puñado de arroz a las palomas
y a este tiempo
que transcurre vulnerable en las baldosas
grotesco cambalache en espirales
vagabundos
en un aire arrebatado por las ansias.
Yo soñando con la calma de tu vuelo
angelándome de vos
de tu pelo y tu mirada.
¿Y si todo fuese pan tostado apenitas?
¿O perfume de durazno ya maduro?
¿Y si fuese posible dejarnos de doler
y encendernos como lámparas de miel?
Yo quisiera leer todo el otoño
amparado en tu sonrisa.
Araña blanca
Mientras opacos camaleones
de la astucia camuflada
despliegan un falso Armagedón
sobre la mesa de juegos
la araña blanca de lo injusto
teje obstinada la tela parca
desde su impune rincón
indigno y mohoso.
¿Cuáles serán sus dones en el balance?
¿Cómo harán para dormir cuando les llegue la noche?
¿Acaso podrán sostener la mirada
más arriba de la mierda en sus zapatos?
Jorge Claudio Simiz
Jorge Claudio Simiz (Buenos Aires, 1960) Escritor, docente e
investigador. Ha publicado diez poemarios (Tríadas, de 2009, Triadas II, de
2012, Actas del naufragio, de 2014 y Café con lluvia de 2017 son los últimos) y
dos volúmenes de cuentos: De solitarios (2010, Premio Internacional
Artetilcara) y Los años pasan según (2015, premio Internacional “Antonio Di
Benedetto”). Obtuvo por su obra literaria numerosas distinciones en el país y
el exterior, entre las cuales se destacan premios de la Universidad de Buenos
Aires (1982), del Sur (1980), Faja de Honor SADE y Asoc. Cult. Dante Alighieri
(2009 y 2015), Internacional Poesía Guajana (Puerto Rico, 2010), el Primer
premio del Concurso Bonaventuriano de Poesía (Univ. Cali, 2013. Colabora en
publicaciones académicas y literarias de Argentina y Latinoamérica (Letras
Salvajes, Baquiana, Letra en Línea, La termita del Caribe, Cronopios, Archivos
del Sur, Nueva Lilith, entre otras); ha sido traducido al guaraní, portugués,
italiano e inglés. Dirige la revista electrónica cultural “Conurbana.cult” y se
ha desempeñado como docente e investigador en institutos de formación docente y
universidades (UBA, UNM, UNGS, UNSA). Ha publicado numerosos ensayos y
ponencias vinculados a la literatura latinoamericana.
Poemas
Los hijos
Y mientras el esclavo
y el siervo
y el mensú
y el obrero
engendraban a sus hijos,
el amo hacía sus cuentas
y contaba las nuevas
monedas de carne encadenada
en su cofre de hierro.
En cambio
el esclavo
y siervo
y mensú
y el obrero
danzaban, reían y lloraban
porque sabían que engendraban hombres.
Epígrafe
(de una
foto de Clarín)
Casi se
cae del diario/ apenitas la foto arrinconada blanco y negro/ pero hay una
negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
No se
sabe: la bomba el terremoto/ se le fueron encima/ poco importa, parece/ porque
el ojo de Dios estaba en otra cosa/ y mañana publican las ternas de los Oscar/
el Mundial y la carne van en alza/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de
nailon negro/
¿Jugás
a la escondida, Terroncito/ te disfrazaste de fantasma, de noche, de tulipán
sombrío?/ pasa la Farolera/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon
negro/
¿De qué
negro baldío pintaré mi casa?/ ¿Con qué sábana de olvido el mundo se tapará la
cara?/ Entre este verso y el que está viniendo nacerán cien niños/ pero hay una
negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
En el
otro hemisferio las rondas van despidiendo al sol/ aquí quiere nacer y sólo
sangra.
De las formas del ser
Al pueblo
palestino
De
pronto uno puede no existir/ mientras iza las velas de la furia/ y repite en
voz alta salmos inmemoriales/ y planea cada paso/ cada tiro/ por enésima
muerte/
De
pronto/ un instante/ ahora por ejemplo/ uno puede no existir/ con toda la
osamenta de un dinosaurio adentro/ y encima una coraza de bulldozer en ristre/
y unas alas flamígeras/ aceradas/ murciélagas/
De
pronto uno puede ser el esqueleto/ de lo que fuera un templo/ el hueco donde
hasta ayer correteaban los niños/ el agua la ambulancia/ que no llegó o que
llegó a destiempo/
De
pronto uno puede ser el polvo de sus propios zapatos/ y seguir marchando.
El poeta
Exhalarás cada huracán
grito a grito,
gota a gota
llorarás
todos
los maremotos,
engendrarás el sueño
horadando la noche,
alumbrarás,
parirás el
mundo
cuando Dios ya esté lejos.
--- ---
---
La camisa trizada,
fatigada,
la terca
hosquedad de los zapatos,
el morral abrumado
nos recuerdan hombres
acaso más allá de
la pasión o el sueño.
En el sendero impregnado de gritos
el poeta descubre,
balbucea,
erige
la palabra.
--- ---
---
Hay versos que sólo se pueden escribir
desde el borde del corazón,
desde la playa
donde asoma cada
noche la tragedia.
Hay versos que sólo pueden tomarse de prestado,
atraparse en pleno
vuelo
mientras el viento de la irrazón arrecia.
Hay versos que deben quedarse,
dejarse allí
barbechando,
repreñando el
silencio.
Orfandad
En súbita orfandad
Nos descubre la lluvia.
Nos inquiere
con ardiente desnudez.
Habilita rincones al corazón huido
henchido de esa luz que ya está lejos.
De repente no llueve ya
pero ha partido el día
y en alguna comarca allende las montañas
El agua se desciñe
con vastedad de virgen.
Otras tormentas derramarán el fuego.
Otras celliscas devanarán su incontable tristeza.
Otro relente grabará en nuestros párpados
la persistencia de lo etéreo.
Ella
hembra desusada
Ella
nunca termina de marcharse.
Lluvia
A
Lautaro
Hijo
en esta hora
tal vez veas solo un
hombre
y su lápiz silencioso
en una tarde triste.
Sin embargo
ese hombre ha sabido
deshabitar
de a ratos
su esqueleto
a la hora en que se
acaban las respuestas
las preguntas
y solo queda el
salto.
Un día
sus huesos se quedarán
definitivamente solos
y entonces podré
decirte
sin que lo sepas
que se puede asir el infinito
por un instante
(eso lo aprendí de la
lluvia)
porque una tarde de lluvia
por vez primera
me vi de sueño entero
y fue en tus ojos.
Uno
“Si olvidara a la que ayer lo destrozó”
E. S. D.
El hombre palpa
cauta
dolorosamente
las estrías que le dejó el amor
el paso intempestivo
impío del
amor
los
jardines segados
anegados
los nudillos pletóricos
de cosas esfumadas
esa tarde
y empieza a comprender
que él ahora es esos intersticios
esas trazas
que le dejó la gubia del amor
esa tarde
en que Dios decidió liberarlo de su sombra.
“Ruchiérniki” (de
Los años pasan según)
La
lucecita apareció a su derecha, entre el muro interminable de la quinta y los
yuyos altos que orillaban la zanja. Los últimos improperios sonaban aún, no
sabía si en el aire nocturno o en su cabeza aturdida, pero herían la noche
apacible. “Ya hay luciérnagas” pensó y cayó en la cuenta de que el año había
avanzado más allá de sus cálculos. Mientras la lucecita se zangoloteaba un par
de metros más adelante, recordó: “ruchiérniki”, así las llamaban los rusos en
los cuentos de la infancia, una palabra fresca, ingenua, resplandeciente…
Apuró
el paso y ella pareció comenzar una danza con ascensos y descensos, siempre
conservando la distancia; luego fueron unos breves y simétricos semicírculos,
como una armoniosa bengalita nocturna. “Te voy a agarrar”, musitó, se acercó y
soltó el primer manotazo, que rasgó vanamente la sombra. Avanzó un par de pasos
y esperó la siguiente incandescencia. Fueron varios segundos de expectativa,
hasta que reapareció, una veintena de metros más adelante. El hombre decidió
seguir con paso normal, pero con las manos fuera de los bolsillos de la
campera. Cuando estaba por llegar al final de la vereda, el destello se
encendió tan cerca de sus ojos que lo hizo parpadear: segundo manotazo en vano
y la lucecita que avanzaba, entre burlona y despreocupada hacia los yuyos que
contorneaban la ruta. “Ahora no se me escapa” murmuró, pero el bocinazo de un
camión lo hizo detenerse: inadvertidamente estaba caminando en medio de la
cinta asfáltica.
Decidido
a olvidarse del insecto y también de esa discusión repetida y estéril que le
había amargado la noche, fue aproximándose a la parada, que a esa hora era un
rincón más amenazante que acogedor. Allí la vio, titilante, casi inmóvil, como
un diminuto astro cercano. Él se acercó, extendió el brazo y la lucecita quedó
mágicamente adherida a su manga, Un foquito, un discreto faro que lo convocaba
desde la oscuridad.
El
colectivo se anunciaba ya a dos cuadras y el hombre movió el brazo en el
inconsciente gesto de buscar unas monedas; ella siguió prendida a la manga. Al
advertirlo, él tomó la decisión: la atrapó con un rápido movimiento y la guardó
en el bolsillo de la campera; la aspereza de ese ser luminoso lo sobresaltó.
Con el tiempo justo hizo la seña al micro, las gomas rezongaron en el asfalto.
“Tengo mi ruchiérniki” se ensimismó mientras descargaba su fatiga en el segundo
asiento, al lado de una mujer mayor, que lo miró de reojo. ¿Y se asfixiaba o se
aplastaba? Creyó advertir todavía un débil titileo unos segundos después, pero
nada más. Era tarde, los alumnos de la nocturna habrían subido en el micro
anterior; la mayoría de los pasajeros dormitaba o yacía abismada en el
silencio. Sintió la tentación de tantear el bolsillo para volver a encontrarla,
pero desistió, no faltaba tanto para llegar a casa.
El
colectivo se había ido vaciando, al llegar al arroyo se apeó. Docenas de
luciérnagas guirnaldeaban los altos pastos de la orilla; las contempló con una
atención diferente, mientras rozaba, casi como una caricia, el bolsillo con su
tesoro oculto. Caminó la cuadra y media que lo separaba de su casa; el único
foco estaba apagado y en las tinieblas se apresuró a buscar las llaves. El
corazón le dio un respingo cuando se dio cuenta de que estaban allí, en el
bolsillo que cautivaba su luciérnaga.
Inclinó
la cabeza. Una ráfaga de aire fresco le acarició el rostro; el hombre buscó en
ella algo de claridad para sus pensamientos. Extendió la mano izquierda como
una pantalla protectora, mientras la derecha se introducía en el bolsillo con
suavidad y decisión. Le extrañó no descubrir ningún indicio del insecto,
lentamente tomó el manojo e inició la etapa más difícil: sacar las llaves sin
que ella se escapara. Después de reflexionar un largo momento, lo intentó con
un súbito tirón. En ese instante inmarcesible sintió el leve roce contra el
dorso de la mano; la reacción refleja disparó las llaves hacia el rincón más
oscuro del pastizal de la vereda descuidada. La había perdido.
El
hombre se quedó inmóvil; un raro estremecimiento fue creciendo desde su
interior y un hilo de llanto comenzó a deslizarse por sus mejillas. El destello
volvió a sacudirlo, y eran dos destellos, porque la lucecita verdosa rebotaba,
intermitente, sobre las llaves, a un metro de sus pies. El hombre se inclinó;
antes de recogerlas la miró por última vez y se dejó llorar unas lágrimas de
años, de lustros.
Graciela Maschi
Mi nombre es Graciela Maschi y nací un 24 de enero de 1956, de históricos
40º. Tal vez ese sea el origen de mi preferencia por los días fríos y mi amor
eterno por el otoño, sus olores y sabores.
Recuerdo perfectamente cuando comencé a leer de corrido, en medio de las
tediosas y obligatorias siestas de mi infancia, en Ciudad Jardín El Palomar.
Descubrí así, una graciosa forma de evadirme hacia un mundo mágico, y
paralelamente tener infinidad de amigos imaginarios.
Transitando mi adolescencia en los convulsionados ’70, hice oídos sordos al
susurro que las letras hacían en mi cabeza y no valoré ni una sola de las
muchísimas palabras con que llenaba cuadernos enteros.
Equivocadamente inicie la carrera de Derecho, que por supuesto no terminé.
Me enamoré, formé una familia y crecí en San Miguel.
Y una vez que entendí (nunca es tarde) que ya no podría dejar de escribir, me
inscribí y disfruté de varios talleres literarios: en el Centro Cultural de la UNGS,
en la Biblioteca 3 de Febrero en Caseros, en la Sociedad Italiana de San Miguel
Cuando valoré mis escritos y pensé que alguien podía identificarse o
conmoverse con lo que yo escribía, participé en varios concursos literarios,
en las categorías cuento corto, poesía y micro relato.
Colaboré con alguna publicación en la revista El Cielo (UNGS), en la sección
cuentos de la revista Guía Palomar; participé en la Antología poética (Editorial
de los Cuatro Vientos), publiqué mi primer libro de cuentos Intimas Relaciones
(2012) Edit. de los Cuatro Vientos, participé en la Feria del Libro (2012/ 2015).
Y como sé que el amor por los libros y la fantasía e imaginación extrema,
comienzan en la infancia, desde el año 2015 coordino un taller literario infantil:
El Lapicero Mágico.
Búsqueda:
Busco en tus pupilas indolentes,
la mirada del hombre
que hasta ayer, decía amarme.
Encuentro un tibio reflejo,
un ínfimo atisbo de lo que fue,
encerrado en esas canicas verdosas.
Giros:
Verte y quererte,
tenerte y enfrentarte,
no tenerte y añorarte.
Estas idas y vueltas,
estos giros violentos
del corazón y la mente…
Voy, vengo, vuelvo
y casi agotada
caigo otra vez en tu abrazo.
Ritos:
Necesito de
los ritos cotidianos
para poder reencontrarte.
Te pierdo a veces,
por momentos,
por épocas,
por horas…
Por eso el mantel
con esas tazas,
por eso los horarios
y el aroma a comida.
Por eso las plantas,
que reclaman el riego…
Y este poco de ternura aún,
entibiándonos el alma.
Súplica:
No me sigas,
no me sorprendas,
no me acoses con recuerdos.
No me aceches
en cada lugar de nuestra casa,
en nuestras bromas tontas,
en nuestras peleas pobres,
en nuestras palabras de amor.
Te lo sugiero,
te lo ruego,
te lo prohibo.
No ahora.
Que puedo recordarte
Sin el nudo en la garganta,
Que ignoro tu presencia inolvidable
para poder vivir lo cotidiano.
Ahora no.
De lo contrario, voy a volverme gris,
Reconociendo que sigo, sólo transcurro.
Pero dejé de vivir
cuando te fuiste…
Viaje:
El tintinear de la barrera y el chasquido metálico del tren, sacudieron la modorra en la que estábamos sumidos todos los que nos apretujábamos en el andén. Llovía.
Logré sentarme y él ya estaba ahí.
Lo miré, creo que sonrió.
Entré en el contradictorio triangulo: seducción-histeria- recato.
Miré por la ventanilla, sintiendo su mirada.
Pensé que ambos arrastrábamos el estúpido paradigma de no hablar con extraños.
Bajamos, ya palpitaba un diálogo cinematográfico y giré.
Adiviné un abrazo.
No sentí dolor, sólo el líquido tibio empapando mi remera.
Antes de caer, lo vi llevándose mi cartera.
1
El Mingo: Bajo una lluvia densa y caliente de Diciembre, el Mingo cruzó las tres cuadras de barro que separaban la casilla, del “pool-bar” El Tropezón. Un tugurio sucio, sombrío y húmedo, que emergía como una rosa blanca en medio de tanta mugre y miseria.
Cacho y el Luis deberían estar ya esperándolo; empujó la puerta de vidrios rajados y falta de pintura, tiró el pucho y entró.
Ese día de lluvia veraniega, le traía el recuerdo de los días desdibujados en la villa:
No había mañanas, ni tardes. Todo era un atorrantear permanente con los pibes, un girar cansino por las calles limosneando, pidiendo y si era necesario implorando, aunque a la vieja eso no le gustara:
-Pobres, más que pobres pero honrados, ¡caracho! – mascullaba siempre.
La lluvia le traía ahora, sus nueve años cansados y cuestionadores, viejos nueve años recién estrenados. Sin torta y sin un solo regalo, su hambre de café con leche y sándwiches de jamón, su hambre de mamá y papá llevándolo a la escuela. Su hambre de algún día tener como el Gustavo, una bicicleta…
Arrastró una silla desvencijada hasta la ventana, y sopló los mocos para arriba.
-Los días de lluvia me ponen cada vez más boludo – pensó.
Con la mano izquierda se tiró los pelos para atrás, como para que no se le agolpen más recuerdos, con la derecha chasqueó los dedos y gritó:
-¡Gallego!-
Con una voz que no le pareció suya, le sonó más bien a pendejo triste.
El gallego trajo a los cinco minutos algo espeso y oscuro que decía, era un cortado.
-Estos me dejan clavado, la puta madre.- Pensó Mingo, cuando escuchó en la radio prendida sobre el mostrador, el top de las y media.
Revolviendo el café, el torbellino del líquido lo sumió otra vez en el pasado. Sus once años, lo encontraron pregonando:
-Voy a afanar, como hacen todos, ¡voy a afanar! –
2
Y su madre tratando de abrazarlo y entonando su cantinela:- Somos pobres, más que pobres pero…
-¡A la mierda!- los pobres no tienen todos los años bicicleta nueva, y yo quiero una.
La angustia le cerró el pecho y quiso nublarle los ojos. Sacudió la cabeza, y miró por el vidrio sucio y chorreado que daba a la vereda.
-Ahí vienen- masculló, y tiró el humo del cigarrillo para arriba, en un bufido largo y aburrido.
Empapados, entraron Luis y Cacho con el miedo dibujado en los ojos y forzando la comisura de los labios temblorosos en una mueca.
-Par de boludos ¿Ya empezamos así? Tarde. Hoy es el día del plan ¡Hoy!-
No los dejó hablar, los dos abrieron sus bocas, pero no emitieron ningún sonido.
Desde que se acordaba, siempre había sido el jefe. De las primeras banditas, de sus primos en el afano de la bicicleta del Gustavo y de los pequeños robos ya más “perfeccionados.”
Alma de líder, decían todos. Jefe, le gustaba como sonaba la palabra; jefe…
Y ahora estos dos. Este par de inútiles en los que iba a confiar.
-El chabón junta buena plata – les habló en un susurro ronco.-Cuando descargan la mercadería podemos encanutarlo-.
-Con un poco de suerte le robamos lo que tiene para pagarle al proveedor.
Luis escupió una cosa gris y salivada, que hace unas horas era un chicle, y preguntó:
- Che Mingo, ¿qué pasa con el cana del mercadito?-
-A ese lo tengo rejunado, a esa hora se va a comer una factura, embobado con la mina de la panadería.
Su mirada fue de uno a otro, fría, gris, deslucida y a la vez penetrante.
-No quiero errores, quiero la guita- dijo- y remarcó las palabras como si fueran a robar un banco.
3
Cuantas veces se encontraba pensando, planificando: Una casa para la vieja, un autito para pasearme por todo Banfield y levantarme minas, buena pilcha, unas botas como esas del maricón que aparece en la tele, una campera de cuero como la del carilindo ese que canta, una moto…!!!!
Recordó sus dieciocho años soñadores y ambiciosos, impotentes y arrasadores como en la niebla, borrosos y sin embargo, sintió la angustia y la bronca muy cerca.-¡¡Mingo, Mingo!!-se oyó la voz desesperada del Cacho.-
-No me grites boludo, no me grites.-
-Pero pará chabón, parecías como muerto, casi sin respirar y con los ojos abiertos como dos huevos duros- se defendió Cacho.
Mingo encendió el último cigarrillo, y tirando el humo dijo:
-Corcho, el macho de la Yamila nos va a esperar a la salida con la camioneta. Rajamos, pase lo que pase nos tomamos el pire. ¿Entendieron?-
-Sí jefe- dijo Cacho, bajando los ojos a la roñosa taza.
-Sí jefe- dijo Luis y miró fijo al Mingo, fijo y profundo como nunca, harto de tanta prepotencia y mandoneo. Harto.-
-Desaparezcan, quiero estar solo. El Viernes a las diez.- vociferó el Mingo.
Y un escalofrío le recorrió la columna, igual al que sentiría el Viernes, cuando
se desangrara al `pie de la heladera de la carnicería, del viejo mercadito.
x
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