Poesía: acción y sentido
Poemas de Claude Farias
lectora nutrida, escritora y su construcción poética narra episodios con el rock pop jazz e idilio de la palabra ...
Aquel poeta extranjero
ese que tenía ojos de río bravo
que me enredaba como liana de la muerte
cada vez que me leía a Joao Cabral de Melo Neto
y me encendía los rubios tomándome de la cintura.
Todavía siento que me respira, como perro vivo al oído.
Que corre sobre mí, como río bravo,
sin saber cuando es hombre y cuando lodo.
Sí, aquel poeta de rasgos de cruda infancia
de manos que acariciaban y también apedreaban.
Sí, ese mismo que enamoraba mujeres, para robarle sus libros,
el que comía arroz en un tazón (azul rajado).
No sé qué fue de él.
No existe bar de buenos aires que no te espere,
ni Blues rasgado por el tiempo que no te evoque.
Una misteriosa niebla te trae desde la otra orilla.
Siento que tu cuerpo débil cruje sediento
de ira y venganza.
Dejé olvidado en un tren hacia el oeste
ese adiós filoso,
que tu cuerpo gritaba despiadado.
Me echaste de tu vida, con tu sonrisa de ángel de papel
y tu remera agujereada con la cara de Poe.
Algunas veces te recuerdo.
Aunque he conjurado el olvido de tu cuerpo
y desintegrado de mi memoria ese cuento de Baudelaire
que una noche entre vinos me contaste.
Sólo sé
qué
muy pronto
con la llegada del invierno
me pondré a hilar la nieve,
para hacer de ti
ovillos del olvido.
