Walter Monsalvo es Licenciado y Profesor en Sociología de la Universidad de Buenos Aires. Desde 2018 se desempeña como director de una escuela secundaria de la Provincia de Buenos Aires.
Con el seudónimo Walterio Mon ha registrado las siguientes obras:
Obras publicadas:
2020. "El Primogénito"
Buenos Aires: Ed. Ser Seres.
2021. “Cuarenta y Tres y otros cuentos”.
Buenos Aires. Ed. Ser Seres.
Participaciones:
2019. "Corazón delator"
Buenos Aires: Ed. Ser Seres.
2020. Siempre tendremos París II"
Buenos Aires: Ed. Ser Seres.
2020."Que no callen las voces”.
Chaco: Ed. Instituto Cultural Latinoamericano.
2020."Luces 2020" Selección de Microcuentos & Poesías del Mundo.
Córdoba: Proyecto BCR.
2021. “Microcuentos de Terror”
CDMX: Crónicas en llamas.
2021. “Mitos y Leyendas del Mundo”
CDMX: Crónicas en llamas.
Redes sociales:
Facebook. Walterio Mon
YouTube: Walterio Mon
Instagram: Walterio_mon
Las Crónicas de Carlos Centurión
ELOGIO DE LAS CITAS
Se acercaba la fecha de entrega de la crónica y no aparecía ninguna idea. Cuando me telefoneó el Jefe de Redacción no supe qué decir y fui sincero con él. Me escuchó en silencio y luego con claros signos de exasperación me respondió lo siguiente:
—¿Cómo que no se te ocurre nada, Carlos? ¡Dejate de embromar, viejo! ¿No sabés qué escribir? Tomate el Roca hasta La Plata y algo va a salir. Escuchame, inventá una historia cualquiera, hacele decir algo a alguien y listo… la necesito antes de las 20.00 hs.
Los críticos muchachos del barrio dicen que el que cita a otros no tiene personalidad. Dentro del mundo artístico, más precisamente de la música, el “intérprete” no goza de la autoridad del cantautor.
Aquí se pone en juego una gran decisión que debe tomar un músico: Cantar temas de otros artistas y tratar de mechar composiciones propias o jugarse a cantar solo sus canciones y arriesgarse a que no lo escuche nadie.
Existen músicos que aprovechan un parecido físico con su ídolo y no dudan en imitarlo. Algunos consiguen ser contratados en bares y fiestas privadas generando así un ingreso por su actividad.
En este caso nadie presta mucha atención al que canta pues saben de antemano que no es el original. Al cerrar los ojos y con un poco de imaginación, pareciera que está actuando Charly García, Andrés Calamaro o Elvis Presley.
Debo decir que un imitador se torna más grotesco cuanto más se aproxima a su homónimo: En el caso de Elvis, aparecen dobles delgados y un tanto excedidos de peso. Estos últimos argumentan que fue la mejor época del Rey del Rock and Roll.
Resumiendo: en este caso el que cita, imita y el que imita de alguna manera cita.
Hay personas que piensan que la cita es un recurso discursivo que, como máscaras en un baile de disfraces, sirve para ocultar verdaderas intenciones. Más aún si el que habla es un político.
Muchos se preguntan ¿a dónde querrá llegar este que construye su discurso en base a un cliché?
La cita como instrumento de la retórica, del convencimiento por medio de las palabras, ni bien se hace presente produce reacciones contrapuestas: despierta dudas en el receptor atento y fervor en aquellos que son interpelados por su contenido.
Permiten que el orador, en la vorágine de su discurso, sostenga su propuesta con frases hechas o frases célebres que parecen ser incuestionables. No tanto por el contenido de las mismas sino por la persona que las dijo:
—Y como dijo Mahatma Gandhi: “Ojo por ojo y todo el mundo acabará ciego.”
Es cierto que muchas personas citan obras que desconocen.
La cita es, en este caso, un fetiche, como suele utilizarse de souvenir un boleto de avión, un ticket de cine o una etiqueta de un traje.
La cita representa un vuelo que quizá no se haya realizado, representa una prenda que tal vez no haya lucido o literalmente un libro que no se ha leído (es el caso de los que atribuyen la frase “Ladran, Sancho...” al Quijote de Cervantes).
Para citar es necesario recordar.
Si bien Borges dice que sólo una persona tuvo derecho a pronunciar ese “verbo sagrado” (recordar) y esa persona era Funes el memorioso, los que hacemos uso de lo que otros hicieron o dijeron, recordamos (o al menos creemos hacerlo).
El que recita de memoria produce un efecto de fascinación en los oyentes. Como un médium en una sesión de espiritismo es “hablado” por el lenguaje que lo posee.
Su acto de magia tiene eficacia si concluye la frase. En cambio si se queda en la mitad del camino pierde su encantamiento:
De un tiempo perdido
a esta parte esta noche ha venido
un recuerdo encontrado
para quedarse conmigo.
De un tiempo lejano
a esta parte ha venido esta noche
un recuerdo prohibido
olvidado en el olvido.
Las citas son como elementos flotantes en el mar abierto y son un buen recurso para echarle mano cuando zozobran los argumentos.
Son herramientas que facilitan la resolución de problemas y en este caso, siendo las 19.55 hs. me han servido para finalizar una crónica:
Say no more.
LA VIDA ES UNA MONEDA
Puede resultar un facilismo o un recurso al alcance de la mano de cualquiera comenzar a hilvanar algunas ideas sueltas con frases de otros. Pido disculpas al lector si al terminar esta crónica siente que ha sido estafado.
Rodolfito Páez canta un tema titulado “La vida es una moneda”: claro que utiliza esta frase de manera metafórica para referirse a la lucha cotidiana por la subsistencia. “La vida es una moneda, quien la rebusca la tiene”; interpreto que aquel lucha hasta el cansancio por sobrevivir puede hacerlo.
En este tipo de sociedades mercantilizadas donde toda operación comercial es medida por el dinero, luchar por la vida es luchar por la obtención de “metálico”. Y aquí comenzamos a transitar los sinuosos caminos de la filosofía en donde nos podemos plantear lo siguiente:
¿Es el dinero un medio para alcanzar un fin (en este caso la vivencia o supervivencia cotidiana); o el dinero es un fin en sí mismo? Y en ese caso... ¿importan los medios utilizados para obtenerlo?
El autor de esta canción muestra inmediatamente su inclinación:
“La vida es una moneda,
quien la rebusca la tiene,
y ojo que hablo de monedas
y no de gruesos billetes.”
Vale la aclaración porque uno, aunque “busque lleno de esperanzas” y se empecine en encontrar la forma de obtener grandes fortunas, muy pocos podrán lograrlo.
En cambio, si hablamos de los valores que suelen guiar nuestras conductas, podemos decir que la dignidad es factible de perderse ante la menor oferta. No importa el monto del ofrecimiento de quien corrompe, sino de la fortaleza de los principios de quien escucha dicha oferta.
No es la intención de esta opaca reflexión juzgar a nadie; tampoco derramar pesimismo por doquier al sugerir que cada hombre tiene un precio; sino tan sólo pensar en la justificación que hemos de esbozar ante los demás, si en busca de monedas nos tentamos con una pila gruesa de billetes y aceptamos.
SOMOS OTRO SENTIDO
Hoy quisiera reparar en una cuestión social que, por su hermetismo, permanece en un cono de sombras.
Las fuerzas creadoras y las fuerzas destructoras de las juventudes muchas veces suelen imponer una nueva realidad social.
Nuevos códigos, nuevas modas, nuevas formas de relacionarse entre sí, nuevas ideas que chocan con las precedentes… En fin, las metamorfosis sociales a veces se producen a ritmos impensados.
La minifalda y el rock and roll marcaron a los sesenta.
En la década del setenta proliferaron las bandas urbanas de rock. Entre ellas apareció una que se autodenominaba Sui Géneris. Este término significa “excepcional o extraño en su género”.
Lo “raro” es la punta de lanza de todo joven. Por ello, de tanto en tanto aparecen “raros peinados nuevos”, ropa que un adulto no se pondría jamás, zapatillas espaciales con precios astronómicos, gestos y posturas.
En otras palabras, los jóvenes consumen aquello que constituya una novedad y los distinga generacionalmente del resto de la sociedad.
Prometo no desvariar en este comentario, seré conciso e iré al grano.
En la etapa de la adolescencia el sujeto que se está construyendo socialmente busca una identidad. El mundo de los adultos le resulta un tanto complicado. “Está bueno tener derechos y libertades” pero la contracara de ello es la responsabilidad que crece. Es entonces donde puede surgir la fantasía de “renunciar al contrato social” y fundar una sociedad nueva desde el comienzo ¿Habrá pasado esto con los hippies que se instalaron en El Bolsón?
Una vez disuelto Sui Generis, Charly García fundó otra banda con las mismas iniciales: Serú Girán.
He buscado el significado de este concepto con obstinación y descubrí que no existe. Es un neologismo creado por el señor García.
Serú Girán fue tan excepcional que su nombre ni siquiera existía como signo.
Pero esto no termina aquí. La rueda del rock comenzó a girar y los jóvenes entendieron de qué se trataba: los significantes se condensan y desplazan constantemente.
En los ochenta un joven que descubría una banda nueva la seguía cada vez que tocaba en bares de mala muerte. Aunque detestaban esta palabra, eran fans de la primera ola.
Esto les otorgaba una “chapa” ante los demás, es decir un título.
Ese “título” estampado en una remera negra, tenía más valor cuanto más gastada y descolorida.
En otras palabras, aquel que se presentaba ante el grupo con una remera negra flamante con el nombre de su banda preferida era considerado un “recién llegado”.
Si la banda surgía del circuito Underground y comenzaba a perfilarse como una superbanda, los primeros fans sentían que sus ídolos los habían traicionado al transar con “el sistema”.
En los noventa con el surgimiento del “Grunge” el espíritu que guiaba a los adolescentes determinaba que no estaba permitido crecer en ningún sentido.
En el año dos mil Serú Girán fue parodiado por los jóvenes que formaron una banda con el siguiente nombre: Cirujearán.
Los jóvenes denunciaban las consecuencias de la explosión social que produjeron las políticas neoliberales, que habían conducido a un sector de la sociedad a revolver en la basura.
Con otro tenor quisiera contarles una anécdota de la cual formé parte. Un día mi hermano estaba escuchando una banda por entonces desconocida para mí. Le pregunté:
— ¿Cómo se llaman?
—No Te Va Gustar.
Inmediatamente entendí de qué se trataba y volví a interrogarlo
—Pero decime cómo se llama y te voy a decir si me gusta o no…
—No Te Va Gustar.
Hace varios años leí un graffiti que me llamó la atención, el mismo decía ``Somos Otro Sentido”. Me dije “un pedido de auxilio “SOS” que afirmaba no serlo”.
Luego, pensé:
Si es “otro” el sentido que le otorgan ¿sigue siendo un pedido de auxilio?
Tres puntos, tres líneas, tres puntos, es un mensaje en código Morse. Puede ser una señal visual iconográfica “SOS”, puede ser visual a través de destellos de luz, también puede ser sonora.
¿Se puede hacer caso omiso al toparse con este signo?
Un llamado de auxilio es un llamado de auxilio. Nadie pide ayuda en vano. Y estos jóvenes, aunque lo negaran, parecían pedirlo.
“No Te Va Gustar”, “Somos Otro Sentido” y “Cirujearán” otorgan nuevos significados a las palabras. Hacen lo mismo que hizo “Serú Girán” en su momento. Salvo que éstos lo dejaron bien claro desde el principio:
La vida va descorriendo telones, nosotroS vivimos aferrados por el miedo a un papel que se vaa arrugando y envejeciendo. Posteando los relatos de la noche de jueves ,empecé a comentar algo de la actualidad de esa semana en nuestro país o en el mundo y acomodar un cuento o relato que
tuviera una relación con esa noticia.
La noche de jueves siguió apareciendo año tras año.,,,
página 181 Libro
BAJO CERO,
DE GRAND BOURG A TOKIO
Bajo cero..." es un libro increíble, que entrelaza narraciones personales, anécdotas, un poco de historia argentina y mucho sentimiento de barrio, donde la nostalgia te representa al ser una persona humilde de una familia de clase trabajadora.
Muy pocas veces me paso de sentirme reflejado en un libro, donde cosas tan cotidianas para uno se ven plasmadas en estas hojas que conforme pasaban los días iban llegando a su fin.
Si bien algunos textos ya los tenia en la memoria de haberlos leído en facebook hubo otros que no, y fue una grata sorpresa, leer al barrio, leer a un tipo como uno, con las mismas inquietudes, con el mismo sentimiento por la música, por pasar situaciones similares a la de uno para comparse un disco, un instrumentos y haber pateado las mismas calles de uno pero años antes que uno.
Este libro es increíble, me dejo una linda sensacion, no es moco de pavo lograr captar la atencion del lector ni mucho menos lograr que el lector se identifique con un par de párrafos.
Ayer volví al ruedo con las reseñas, y nobleza obliga arranque por otro libro que tenia en el tintero pero no me contuve las ganas de hacer la reseña de este vecino que por un par de días me cautivo con su forma de escribir y sus historias. Una cagada que lo termine tan rápido, pero eso es bueno ya que quiere decir que el libro cumplió su labor, la de captar la atención, trasmitir sentimientos y sorprender al receptor.
Gustavo había iniciado su camino artístico en los ´70 y formó diversos grupos hasta que en 1990 dio vida a Tren Loco, en donde se desempeñó además como principal compositor.
Desde entonces, la banda se estableció como una referente del género, con más de diez discos editados e innumerables giras por el país y por el exterior.
En solitario, Zavala publicó varios discos de música metalera adaptada para bebés y un único trabajo solista en 2017 titulado "S.U.R. (Somos una rebelión).
También desarrolló una interesante carrera como escritor de cuentos de ficción y realidad fantástica. (Télam).
Gustavo Zavala -"Rompiendo el silencio"
LIBRO, ensambles de la vida, el recorrido, la cuna, el hacer de Zabala, familia, amistad, gratitud , homenaje de dos autotes apasionados:año 2016
The Orchard Music (en representación de Pattaya); LatinAutor - Warner Chappell, LatinAutor, Warner Chappell, ООО С.Б.А. Мьюзик Паблишинг/S.B.A.Music Publishing LTD, UNIAO BRASILEIRA DE EDITORAS DE MUSICA - UBEM
LLuvia y bar del abrazo
Artista
S.U.R. Gustavo Zavala
Álbum
Paredón... ¿Y Después?
Comienza a llover...
Un gris y un azul invaden el bar
Confuso placer.
Gotas que suenan, música humilde,
Van rebotando en el cristal
Nostalgia fatal, un desencuentro
Sublimes sueños del ayer.
Como un reloj las gotas caen
Haciendo vibrar al turbio cristal azul y gris.
Y la tristeza nos moja el alma
soñás que el arco iris te iluminó.
Y en ese cristal está tu alma en horas vacias azul y gris.
La lluvia traerá siempre un recuerdo,
Un pensamiento y sentirás que el tiempo pasó
Y aún queda tiempo ...
Vos sos el dueño de tu presente
Como el cristal...
El arco iris va detrás de la lluvia,
Amanecerá después de la noche,
Detrás de la noche...
La lluvia traerá siempre un recuerdo,
Un pensamiento y sentirás que el tiempo pasó y aún queda tiempo
Vos sos el dueño de tu presente.
Nadie querrá la gris tristeza
Pero un arco iris nunca saldrá sin la lluvia
Te espero en el bar...
Bar del abrazo.
S.Compositor Gustavo Noe Zavala
U.R. "Lluvia y bar del abrazo" (Letra y música Gustavo Zavala) pertenece al segundo cd "Sur, paredón y después" interprete : S.U.R. Músicos Gustavo N Zavala : Bajo y voz Diego Montenegro : Guitarra Ale Fekete: Batería Facebook https://www.facebook.com/SomosUnaRebe... Wikipedia https://es.wikipedia.org/wiki/Gustavo... https://es.wikipedia.org/wiki/S.U.R._... Tren Loco. Apocalipsis. La bestia http://testicanzoni.mtv.it/testi-S.U.... año 2018
La música de este video
Más información
Canción
Lluvia y Bar del Abrazo
Artista
S.U.R. Gustavo Zavala
Álbum
Paredón... ¿Y Después?
Con licencia para YouTube de
The Orchard Music (en representación de Pattaya); Warner Chappell
PAZ DE MENTIRA
Viajo en los trenes de noche y de día
Soy uno más del montón
Busco trabajo, taller, oficina
Nadie me quiere tomar
!Paz, paz de mentira, paz!
Es una mierda lo que me quieren pagar!
Matan a un pibe en una esquina
Nadie se mete, nadie da cuentas
Hoy la justicia es la conveniencia
De los que tienen poder
Oh! Paz de mentira total!
VIVO EN GRAN CIUDAD 2
Tren Loco 2005
Compositor Gustavo Noe Zavala
Sangre en el ojo. TREN LOCO
Quién fusiló a los chicos
Del andén?
Quién emparchó el balcón
De Pinamar?
Quién se hace cargo
De esta mie***, quién?
Un coche bomba brilla en
Tu placard
Eh! No te calles
Eh! No arrugues
El sida te encerró en
Un hospital
El gobierno te envolvió en
Un celofán
Quién se hace cargo
De esta mie***, quién?
Quien quiera hablar
Que lo haga de
Una p*** vez
Eh! No te calles
Eh! No arrugues
Sangre en el ojo
Sangre en el ojo
GRANDBOURG
TREN LOCO version del tema SANGRE EN EL OJO, letra y musica Gustavo Zavala del cd "no me importa" CAELOS CABRAL -VOZ MONCHO PREGLER -GUITARRA GUSTAVO ZAVALA BAJO POLLO FUENTES -BATERIA del año 1995 editado por yugular records www-trenloco.net
mi cuerpo y mi alma están presos de un demonio perverso
y hay víboras que beben mi sangre es lo que yo siento
Sáquenme de aquí, sáquenme de aquí
antes que el fuego y el diablo transformen mi cuerpo
sáquenme de aquí, sáquenme de aquí,
antes que el fuego y el diablo me alejen de Dios
Me tratan de salvar horrendas figuras que gimen
y las veo morirse con salvas de grueso calibre
dejen que mi sol cobije mi cuerpo de nuevo
y fuera de esta niebla que mi alma se eleve hasta el cielo
Tomado de AlbumCancionYLetra.com
Sáquenme de aquí, sáquenme de aquí
antes que el fuego y el diablo transformen mi cuerpo
sáquenme de aquí, sáquenme de aquí ,
antes que el fuego y el diablo me alejen de Dios
Tren Loco - Hoy es mejor que ayer DVD Grabado y filmado el 6 de noviembre del 2010 en El Teatro Colegiales. Bs.As. ArgentinaTren Loco se formó en 1990, luego de la separación de Apocalipsis, en donde estaban el bajista Gustavo Zabala, el "Pollo" Fuentes y el "Turco" Atala (batería y guitarra rUn mes después el cantante Carlos Cabral dejó Dhak y se sumó a la banda, como así tambihttps Un mes después el cantante Carlos Cabral dejó Dhak y se sumó a la banda, como así tambihttps://www.youtube.com/watch?
Juan Carlos participó, tallerista , como nombro a quienes arriman a la literatura en talleres que coordiné y o coordino. Creo fue en 2013; llego con sus poemas y canciones a LA POESÍA ES UNA FIESTA DE LOS SENTIDOS Centro Cultural UNGS de San Miguel.
Sus textos , composiciones y música , siguen su cauce río arte creación, desde San Luis o Moreno, hoy asi, Juan comparte sus obras, voz , acordes ... poesías -
Naci 14/01/1954 - Loma Hermosa, San Martín hasta el año 1987 que estoy acá, en Moreno.
Me gusta mucho escribir, no soy muy adicto a la lectura ; muy observador de lo cotidiano.
MUNDO DE CIEGOS
Cuando se promulgó la audacia muchas personas cerraron los ojos y en esos ojos cerrados, liberaron esa desición de impunidad como engañando al otro que estaba parado frente suyo, era el espejo de los ojos abiertos
Y caminaron solo con los ojos cerrados, nadie se anima a desatar su ambición y sin sentir el desmedro que afectaría su visión, en esa desesperación de poder ver
Este mundo de ciegos dónde la intolerancia se limita
donde la gente camina y se amontona
con los ojos abiertos por fuera y cerrados por dentro
Ya es muy normal para mi saber dónde voy, por ese sitio que voy marcando cada paso con el tacto
ya nada tiene valor ni pensar ni existir o simplemente existir quedarían quebradas las paredes, quebrada la inocencia, en este mundo de vivos el muerto reclama su vida, su herencia, su pensamiento
y así poder seguir con el relato
Si la insuficiencia ya no es personal depende de una voz que nos domina
algún detractor que declame y auspicie su bondad
no hay nadie solamente viven de recuerdo cercenando un relato que ya pasó
Mundo de ciegos
caminos sin perfección
pensamiento sin colores o con colores falsos imaginarios
el que no pueda mirar que oiga
el que no pueda ver
que imaginé
Salvaje
Quieres ocultar de tu aspecto
ser invisible en ese lugar
que nadie sepa de tu existir, de tu existir, de tu existir
Salvaje
tienes tus dudas como cualquiera
que despertó en la mañana, y no supo que hacer, y no supo que hacer
Corazón no veo más que un músculo de transmisión
Salvaje
como la noche en un desvelo
que está esperando amanecer, amanecer, amanecer
Cascarón
se siente asi
se rompe asi y vuelve a vivir
Has dejado la noche de andar
Desahuciada te miras en tu sombra al caer
y te invade la prisa del amanecer
Donde cayó
donde la noche cayó
Y sacude su pelo mojado al madrugar
con la simple mirada que salvaron tu luz
Donde creció
tu imagen siempre creció
Luces mas
en tu ambiente
luces más
Y entre tus sueños decaes
Las intrépidas voces se escucharon ayer de un pasado lejano que no lo escuchaste
donde paso
quizás la vida paso
Brilla tu luz
sin inquietar
luces más
en tu inocencia te caes
Quien se resguarda de este inquietante momento sigue vulnerables a ti
Ha caído un rayo en pleno invierno
se han secado tus hojas y frío penetra en tus huesos
y al mirar tan lejos se congelan las imágenes
el verdor que ayer parecia florecer cada día como esa mañana de rocío apelmasado que mojando tu camino se alberga en tu retina encausado
llora invierno ese frío penetrante que achicharran la lengua sin pronunciar una palabra
Si esperamos el sol ese que te hará revivir como en una inesperada con el rezquemor insólito de su calorcito que te cobijara
no estará impregnado en el olvidó simplemente en una instalación insensata del recorrido alegórico de las penas de este invierno que se amotina debajo de este cielo oscuro y triste dónde el frío con ese caudal invernal se acomoda traspasando tu piel
Hay un fueguito postergado que te abrigue hay una lana que te acompaña como una ovejita acorralada entre paredes como sintiendo el chiflido doloroso del viento sur
El destino es algo que se debe mirar volviéndose hacia atrás, no algo que deba saberse de antemano.
Haruki Murakami.
Tal vez sean los recuerdos los que llegan a nosotros señalarnos el destino. El o ese destino que construimos con el tiempo, sin saber y le da trascendencia a nuestra vida y a la historia. B.P.
En tiempos de pandemia el azar también sucede.
Transcurrieron más de cuarenta años, nunca había pasado por allí. Ocurrió después de un 24 de marzo, en una fría noche de julio, de un invierno feroz del año 1976 en un barrio humilde de J. C. Paz... En aquellos tiempos alguna carreta de botellero, pasó durante la última tempestad, así marcado en el barro de la calle, sus más profundas huellas. En una modesta casa, tres jóvenes entre risas animadas, programaban el próximo día en busca de empleo. Una planchaba con esmero su pantalón, con una doble hoja de periódico a modo de paño, manera que había aprendido de una hábil vecina. Las páginas del mismo destacaban la noticia del importante allanamiento realizado en San Fernando para desbaratar una célula subversiva de suma peligrosidad. Mientras tanto Carmen amoldaba unos atractivos zapatos de tacones marrones, con una pequeña plataforma con el fin de adaptarlos a sus pies. Alicia corregía el dobladillo de una pollera negra, con la cual presentarse de manera adecuada, a la entrevista laboral. El televisor atrapaba la infantil atención en una aventura de dibujos animados. Luego de un día de labor incesante y agotadora, los padres descansaban. Repentinamente un golpe seco, sonó como un trueno, derrumbó la puerta irrumpió en la vivienda un grupo de hombres con pasamontañas, armados hasta los dientes, con distintos fusiles de guerra, invadieron el lugar. Brutales, amenazadores. Rostros apacibles se transfiguraron en pavor y asombro. Un niño aterrado. Unos padres desorientados y el desconcierto embargó el lugar. Desvalijaron lo que pudieron. Amarraron a las jóvenes, las encapucharon, llevándolas a un destino desconocido. El secuestro y la posterior ausencia de toda información sobre el paradero de las mismas, pasó a convertirse en un método generalizado de detención de personas “por razones de seguridad nacional”. Más tarde llegaron los hechos imborrables. Con violencia las arramblan hasta unos vehículos que esperaban en la calle, las arrojan de un tirón en el asiento trasero entre insultos y amenazas. Recorrieron un largo trayecto insondable, aterrador. Se detuvieron. A lo lejos... los perros ladraron. A rastras las desplazan por un trecho de pastizal tupido, hasta ingresar a un edificio donde percibí una considerable amplitud. De inmediato, a una le tocó parar a una mesa donde inmovilizada fue golpeada brutalmente para el interrogatorio. — ¡Hablá, hija de puta! ¡¡¡Hablá!!! ¿¡Cuál es tu nombre de guerra!? ¡¡¡Hablá!!! El topetazo contundente con la cachiporra sobre la cabeza la aturdió. — No sé, no tengo ninguno — ¡Ah! No querés hablar, ¡¡¡hija de puta!!! Ahora vas a querer... El porrazo nuevamente retumbó en su cabeza. Una y otra vez. continuamente…Y otra... Se van sucediendo con fiereza casi interminable, insoportable. — ¿Qué quieren saber? — ¡Por favor! Hagan preguntas concretas, no sé qué quieren saber... Una angustia feroz le cerró la garganta como si una piedra se le hubiera atascado y ya no pudo decir más. — Traerla acá. — ordenó otro, con autoridad. La incorporaron sacándole la capucha llevándola a otra habitación absolutamente oscura. De pronto un reflector se centró en su rostro con un fulgor cegador. — Leé, leé lo que escribiste, traducilo. Una carta inocente, familiar que la joven había escrito a su hermano detenido por razones políticas, con algunas líneas en el idioma heredado, incrementó la sospecha, mientras leía temblaba cada palabra del papel y su voz. Leyó y tradujo todo. El interlocutor como un espectro escuchaba en silencio detrás de la incandescente luz, entre la penumbra lúgubre y tenebrosa. Otra orden, y a los empujones la trasladaron arrastrándola a otro espacio, atravesó la intemperie, cayó arrojada a un cuarto alejado del primer lugar, distante unos metros, pero cercano. Las otras jóvenes heridas están allí aterradas y doloridas por las torturas que habían sufrido entre golpes y picanas en todo el cuerpo. Un lechuza chirrió en el absoluto silencio. El frío entumecía hasta los sentidos. Era pleno mes de julio, invierno implacable como la situación del país, tomado por un poder militar. Un grupo de tres acataba las órdenes de otro que comandaba el operativo. Decidió sacarnos las capuchas que cubrían nuestros rostros. Estábamos en una penumbra que obnubilaba todo. Las preguntas iban dirigidas a cada una de nosotras. — A ver vos... — ¿Quién es Joaquín?*1 — No sé... — ¿Dónde está tu hermano? — — No lo sé. — Tenemos sed, queremos agua. —Ahora no podés,*2 después que hables. Más tarde. — ¡Ahora habla! -Hija de puta. ¡Si no hablas te vamos a reventar! ¡Vas a ser boleta! ¡Pero Cacho!*3 Interpeló otro, con ironía. — No la trates así... ¿no te das cuenta que no sabe nada? — Pero es verdad, no sabe nada — Respondió una de ellas... — Nosotras no somos de ningún partido político, no sabemos nada. — ¡¡¡Vos te callás!!! — ¿Y esta otra que no habla? — Seguro que sabe algo. Las calladitas son las más inteligentes... ¿No es cierto? — Un escalofrío helado recorrió su cuerpo, el miedo le había ahogado la voz y se transformó en afasia. El chirrido estridente de una lechuza atravesó la profunda oscuridad; marca así la ineludible tenebrosidad de la noche, que reclamó su retirada. Era muy tarde. Enfurecidos decidieron marchase, prometieron volver, dándonos la certeza de que la tarea no había concluido. El tiempo transcurrió... El gélido clima nos había adormecido hasta los sentidos y sucumbió al guarda que vigilaba. Como cualquier mortal también sentía la dureza del frío . Entonces se le ocurrió encender una fogata en el mismo cuarto, con unas maderas que quedaban de algún rezago o desperdicio. Algunas tenían resto de pintura, por lo tanto, de su combustión emanó un gas tóxico, asfixiante. La atmósfera se volvió insoportable. mientras el letargo se acentuaba tremendo, lleno de estupor. La bocina de un tren sacudió la atmósfera y rompió el hondo silencio. Horas de sigilo expectante transcurrieron. La luz que se vislumbraba nos indicó que había amanecido, llegaba un nuevo día; atrás la fatal noche transcurrida. Del fuego sólo quedaban cenizas. Aún se percibía el gas de monóxido de carbono que nos intoxicara lentamente. Mientras tanto llegaba un nuevo día impredecible. La noche había muerto, y con ella nuestras esperanzas. faltaban tres jóvenes de sus hogares. ¿Por qué? ¿Quién sabía dónde estaban? Retumbaron duros pasos, irrupción de la quietud. Voces altas, daban gritos, discutían estrategias, que orientaban las decisiones y acciones dentro de una organización para alcanzar los objetivos preestablecidos. Desafortunadas, decidían nuestro destino. El interrogatorio de inteligencia mediante la tortura, no había dado los resultados esperados. El miedo se apoderó de nosotras. El tiempo corría... inexorable... Volvieron con renovada violencia. —¿¡Estas no saben nada!? —¡¡¡Ajustá el método!!! —A ver, vení vos. De golpe le colocaron la capucha. La tomaron con fuerza arrancándole la ropa de manera brutal, atávica. humillada su desnudez y su dignidad. Avergonzada fue atada con cables de manos y pies en un camastro. Sintió el roce suave sobre la piel que la estremeció y luego la descarga brutal que la agitó salvajemente. Como un animal herido, se estremeció, tiritó y tembló como una hoja. En vano imploró socorro. El silencio de Dios era estremecedor. Mientras tanto uno junto a otro con sotana sé acercó a sus senos, estrujó su pezón con rabia. De retirada tomó su vello púbico y lo arrancó con desprecio, de manera brutal. — ¡¡¡Vamos!!! Exclamó la voz clerical. Ahogó su dolor con un sordo quejido humano, casi animal. Decidieron retirarse. El disgusto se manifestó con un fuerte portazo. Se marcharon dejándola con los ojos vendados y desnuda durante horas.... El tiempo se deslizaba lentamente mientras la humillación se acrecentó y finalmente entró uno que con desdén tiró un trapo, como sobre un animal herido, asustado tiritaba de frío. Los días siguientes continuaron con el mismo método salvaje y cruel. De vez en cuando llegaba, según el horario, un mate cocido hirvido o una olla de sopa, que devoramos con salvaje ansiedad. Al fin podríamos comer algo y saciar nuestra languidez. El retrete resultó ser un cuarto maltrecho y orinamos en el piso frente al panóptico de su observación. Entre ironías e insultos, cierta noche anunciaron nuestra liberación. Al mismo que oficiaba de bueno le sucedía otro cruel y despiadado. Tomó a una de nosotras por detrás del cuello con violencia amenazándola. — ¡¡¡Te la creíste!!! — Asesina. ¡¡¡Hija de puta!!! Ahora vas a ver... Nuestra desesperación era infinita. Caía la tarde y percibimos los movimientos de algún cambio. Aterradas nos encomendamos al universo. Solo una fuerza superior podría alterar nuestro destino. Sabíamos que desaparecían personas... y que semejantes adoquines inhumanos no conocían la piedad. El tiempo eterno resultó fugaz. Luego nos subieron a un vehículo, con los ojos vendados. Después de un trayecto indefinido nos arrojaron a un terreno baldío cercano al cruce de J. C. Paz. — Cuenten hasta cien— ordenó la voz grave. Nuestra angustia e impotencia se transformó en mezcla de ansiedad y desesperación... creímos que había llegado el final de un macabro juego. Comenzamos a contar...uno, dos, tres, hasta cien. El encendido del motor sonó como una ráfaga de metralla, que perturbó aún más nuestros sentidos. Se fue perdiendo lentamente a lo lejos... Nuestros corazones comenzaron a frenar su velocidad. El sentido nos indicó su partida, quedó la incertidumbre de una próxima incógnita. ¿Era este el final? Cautelosamente nos sacamos las vendas. Sentadas en el pastizal, nos miramos con estupefacción. Divisamos de un lado una boca de lobo oscura y tenebrosa, al otro lado a lo lejos, un camino transitado por luces, que nos indicaron el rumbo a seguir. Allí marchamos, ¿orientadas a nuestro anhelado destino de libertad? que tanto extrañamos...la vida continuaba a pesar de todo y nos esperaban grandes desafíos. Con el transcurso de los años comprendimos que la felicidad está hecha de infinitos e indescifrables instantes. El ocaso caía sobre la tarde fría, se oyó nuevamente la bocina del tren como una epifanía inolvidable. Coincidió con aquel pasado feroz. Revivirla nuevamente, tal vez bastará para sanar la memoria de tanta incertidumbre que ocupó muchas noches de insomnio y desvelo...durante más de cuarenta años. Ahora aparecen para reparar los recuerdos. Sin embargo, hoy reclaman otro significado. El tiempo ha pasado y este tiempo es otro y necesita otra evocación de los sucesos dramáticos de la vida y nuestra historia. Malvinas Argentinas perteneció otrora al distrito de Gral. Sarmiento, que contenía J.C. Paz, San Miguel, Muñiz, Bella Vista... Hoy dentro de Campo de Mayo funciona un ingenioso e inocente Centro Cultural de Arte, que contiene un pequeño y discreto anfiteatro, dónde un distinguido e ilustre profesor Carlos Cabrera inauguró SADE filial Malvinas Argentinas, a pocos metros de un camino asequible por medio de una ruta la cual permite conectar y unir varias localidades de la zona. Ese espacio hace más de cuarenta años fue centro de detención, denominado "la choza".
El transcurso del tiempo, las Madres de Plaza de Mayo, la guerra de Malvinas junto a la resistencia del Pueblo transformó la historia. "El acaso” hizo que se conociera después de tantos años este escenario, y reflexionar sobre el suceso, para concluir en que debería llevar un cartel donde se manifieste: En tiempos de "Dictadura" aquí se torturó y desaparecieron personas. En "Democracia" se construye vida, cultura y Arte.
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