Los
textos van acompañados de una breve autobiografía dijo Clo. Pero como el asunto
que me compete es literario, me tomo la libertad que la literatura siempre me
ha dado. En este caso, omito.
Quiero decir
Un alfiler clavado en la punta de la lengua hace manar sangre como cascada viva. Brota la tinta de la lengua de papel, manchada. El sol es un rayo picante repartido en escarabajos enganchados en la piel, ilesa. Dice que salpica su frescura rubia de sábanas limpias, pero en la lengua hace gorgotear la sangre hasta brutal ahogo. Es desde la lengua, desde la punta del alfiler que brota, desde el dolor mismo punzante, la palabra.
traición
te esgrimo
las virtudes
en la vida los márgenes perfectos
si hay en el silencio otra posibilidad de
Luces
Había en la magnificencia de la aurora una verdad absoluta de tan incomprobable. Sin pruebas sin alucinación sin llanto, surrealista y no, pero qué patético. Las luces siempre alumbran, la gente compra luces de todo tipo para alumbrarse los rostros los arbolitos las manzanas decorativas en platos con pincel mop, luz esfumada pero irreal como los disparos en las películas o como todos los disparos. Uno se olvida de los ángeles cuando se convierte en ángel o se queda mudo. Rústica apariencia si te vas te llevás todo, metáfora la metáfora pero al final la luz se queda. Siempre al final es otra cosa. Tuve nudillos de barro y me rompí las manos moldeando manos y escribiendo canciones en el aire con el dedito mismo que ha estado en culos y en periódicos señalando los trabajos más simpáticos y convenientes. En la década pasada todos éramos pobres y vos te llevabas el vino a la boca entre lamentos, y yo ahora me llevo el vino a la boca y pienso que quizás no estabas tan errado. Adentro mío es como un hormiguero o una señora que revuelve la sopa, todo roto por el apaleamiento y no entendés, no mi interior porque me caigo. Yo en mi tumba y me veo tan exacta, constante para siempre y lloran, y yo que quiero escaparme pero estoy inmóvil, yo impotente que muerta muero por mi misma ausencia. Recaigo en aguas sucias y en escarapelas, en recuerdos tristes. Los que saben algo hacen crucigramas, estudian; los que no sabemos nos sentimos solos. La niñez la criatura viva, nada es fácil como entonces, me sentaba en el bidet y pensaba en flores lloviendo por entre aureolas de luz, titilando en el aire como dorados pájaros.
signos:
¿guardar en recipientes espanto para atragantarse con él cualquier día de la semana?
Cuándo,
dónde nací, qué estudié o estudio, quiénes me han influenciado. ¿Qué de todo
eso importa, realmente, al momento de leer poesía, y qué de eso me haría sentir
que estoy contando algo?
Desaparezco
como autor en cada texto, y mis narradores son demasiados. Cada uno tiene una
voz que sale desde su pureza, cada uno quiere hacer sentir lo que siente,
apasionado.
Se
trata no de contar, si no de provocar una sensación, sea cual sea. Espero no se
pueda permanecer intacto ante sus fervores y cosmovisiones. Espero sean
profundamente absorbidos, o profundamente rechazados.
Quiero decir
Un alfiler clavado en la punta de la lengua hace manar sangre como cascada viva. Brota la tinta de la lengua de papel, manchada. El sol es un rayo picante repartido en escarabajos enganchados en la piel, ilesa. Dice que salpica su frescura rubia de sábanas limpias, pero en la lengua hace gorgotear la sangre hasta brutal ahogo. Es desde la lengua, desde la punta del alfiler que brota, desde el dolor mismo punzante, la palabra.
traición
te esgrimo
sos
un bicho de Picasso
te
delato
en
un recoveco tramposo donde nadie
pueda
verte
las virtudes
en la vida los márgenes perfectos
y
si no
la
pulidera
personas
con sus pies que no
sirven
para el barro
rústicos
y occidentales
perdiéndolo
todo por estar todo tan
próximo:
las
algas
y los peces
esta
remera rota, esta
huerta
sin espantapájaros
el porqué de
que esté quieto y mudo
A Diego
Arbit
No sólo los
filósofos sino también nuestras propias inclinaciones filosóficas y hasta esas
que llamamos nuestras mejores verdades, se sienten inquietos, sino amenazados,
ante la idea de la premisa personal. ¡Se nos quita toda la libertad creadora!
-exclamamos entonces- ¿Cómo uno solo ha de hacer, decir y pensar lo que uno
mismo es? Carl Jung
si hay en el silencio otra posibilidad de
ser
me
pregunto
me
pregunto si hay en el silencio otra posibilidad de ser
que no sea mudos
que no sea quietos
me
pregunto muchas cosas
hallo
tácito sentido a toda esta
desnudez
hallo
más sentidos
a
los sentidos –¿se
entiende?- pues arman
en
el alambrado
las
vocales y las muecas una enredada coherencia
entre
sí, digamos y
con
lo otro que aproximo y me
nace
entonces
a lo que voy es a que me quedo
quieto
mudo
pero
factible de ser fertilizado
por
todo este alrededor y su trascendencia
dije
palabras gestos ¿no?
estático,
paradito en las
puntas
desapuntando inseguro pero
bien parado
lo
que me hayan creído y lo que
me
hayan querido hacer creer
que
es lo más importante
[qué
piensan quizás los
Profesores
sobre Hermes,
sobre
Heráclito] pero es que
no
puedo concentrarme en la política
te filmé filmándome
me agarró un colapso un
carnaval de
ideas acá como por entre las
cejas
mi ojo imaginario, feroz veloz precoz llegué
a
Nirvana meditando,
estaba
en oferta
en
mp3
en
un puesto en la estación de
Polvorines
y por
distracción simbiótica
ósmosis
informática [¿sólo los domingos al templo?]
digo, por distraído
se
me cayó el sistema
con
una cola tremenda en pleno
mediodía
me
cogió la paradoja de dorapa, bien
hasta el fondo
y me caí
paja
en ojo pija en plexo
siempre despierto ¿se
entiende?
que
se entienda
por
lógica hablábamos de los militantes
¿no?
o
de los militares, algo dije sobre la
política
tengo
mala memoria tengo mal
la
memoria
pero
percibo dije, creo palabras
gestos-muecas
como
si con antenas
sensores
por todo el cuerpo
[una
torta puerca donde meter la cara
el
camino a la ciudad, naranja
pimpollos
en las puntas de los dedos
se
abren mostrando el interior
carnoso
de los pétalos, el polen]
antenas
que captan la más suave
verosimilitud entre esencias
no
puedo explicar lo que imagino pero
son como líneas que se
cruzan
sensuales como patas de arañas
definitivamente
sexuales
antenas
por todos lados en el cuerpo me han crecido
y
el sentir es una orquesta
y
me quedo
mudo
me
quedo
quieto
Luces
Había en la magnificencia de la aurora una verdad absoluta de tan incomprobable. Sin pruebas sin alucinación sin llanto, surrealista y no, pero qué patético. Las luces siempre alumbran, la gente compra luces de todo tipo para alumbrarse los rostros los arbolitos las manzanas decorativas en platos con pincel mop, luz esfumada pero irreal como los disparos en las películas o como todos los disparos. Uno se olvida de los ángeles cuando se convierte en ángel o se queda mudo. Rústica apariencia si te vas te llevás todo, metáfora la metáfora pero al final la luz se queda. Siempre al final es otra cosa. Tuve nudillos de barro y me rompí las manos moldeando manos y escribiendo canciones en el aire con el dedito mismo que ha estado en culos y en periódicos señalando los trabajos más simpáticos y convenientes. En la década pasada todos éramos pobres y vos te llevabas el vino a la boca entre lamentos, y yo ahora me llevo el vino a la boca y pienso que quizás no estabas tan errado. Adentro mío es como un hormiguero o una señora que revuelve la sopa, todo roto por el apaleamiento y no entendés, no mi interior porque me caigo. Yo en mi tumba y me veo tan exacta, constante para siempre y lloran, y yo que quiero escaparme pero estoy inmóvil, yo impotente que muerta muero por mi misma ausencia. Recaigo en aguas sucias y en escarapelas, en recuerdos tristes. Los que saben algo hacen crucigramas, estudian; los que no sabemos nos sentimos solos. La niñez la criatura viva, nada es fácil como entonces, me sentaba en el bidet y pensaba en flores lloviendo por entre aureolas de luz, titilando en el aire como dorados pájaros.
signos:
¿guardar en recipientes espanto para atragantarse con él cualquier día de la semana?
¿acordarse
en cada olor de la materialidad de las moléculas que en ondas y partículas nos
revolucionan?
¿cómo
no guardar un poco de espanto para los momentos en que creemos que la vida es
esto?
Y ahora quien me devuelve a mí?
ResponderBorrarAl que era antes de esto .
Ni lo intenten .
Me niego