Sllla Maris Gallero nació en Grand Bourg, 24 de junio de 1955, Buenos Aires República Argentina. Artista Plástica-Poeta-Escritora.
Integró la Red de Promotores culturales región noroeste.
Coordina la Casa de la Cultura de Grand Bourg,
Fundó el Centro Cultural Mari I. Gervasoni.
Coordina talleres de escritura y producción de textos.
Es Miembro de la S. A. D. E. (Sociedad Argentina de Escritores)
-1972: formó parte del círculo de los poetas,
-1977: socia fundadora del grupo sin fronteras
-2000: Premio Nacional de Cuentos Río de La Plata 2000 
-2005
• Premio certamen de poesía «AIRES DE LIBERTAD», antología homónima  publicada 
en España.
•  Medalla EVITA y Mención de Honor, PREMIOS EVITA 2005, otorgado por la 
Honorable Cámara de Diputados de la Provincia de Buenos Aires por su destacada 
labor en el área de la Cultura.
•  Es  distinguida como una de las mujeres destacadas de su distrito, por La Cámara 
de Senadores de la Provincia de Buenos Aires.
• La  Municipalidad de Malvinas Argentinas le otorga un reconocimiento especial por 
«su invalorable aporte a la cultura a través de la literatura y el teatro, enseñando con 
su vocación a querer y amar el arte»
Publicaciones:
LA CIUDAD AZUL, (cuentos)
Primera edición: 2001,  Ediciones Baobab
Reedición: 2004
                                  
UN YACARÉ EN APUROS (teatro), (2004)    Ediciones Baobab
MISTERIOS DEL MUNDO PERDIDO (1)  2012 Editorial de los Cuatro Vientos
MISTERIOS DEL MUNDO PERDIDO (1) 2012  Formato digital (E-Pub); editorial Emooby
Publicaciones compartidas:
      
CÍDRCULO DE LOS POETAS, (1972)
GRUPO SIN FRONTERAS antología: Cáliz de Ensueños (1980)
ADEL, (Asociación de escritores y lectores de Gral. Sarmiento) revista El Arcón (1992)
RENTREVISTASA   El Candil (1996-2011)
6º TORRENTE NACIONAL DE CUENTOS  2000 (Antología)
AAIRES DE LIBERTAD, Madrid, España. (2005) (Antología)                                    .                                                                                                   
SIN EQUIPAJE, editorial Dunken. (2007) (Antología)
LLA VOZ DEL SILENCIO, Creadores Argentinos (2008) (Antología)
E Enlaces URL a publicaciones electrónicas

http://stella-gallero.blogspot.com.ar/

 http://www.redescritoresespa.com/S/stellamgallero.htm                

    

https://www.facebook.com/stellagallero/?fref=ts

 http://stellagallero.blogspot.com.ar/

https://www.youtube.com/user/STEMGALL

https://www.youtube.com/watch?v=GCxzKko9QyE

Voz y Lienzo

Te  conocí en el color de tu nombre, Violeta

En aquellas violetas que te precedieron

Y en las violetas azules

Que desvelaron tu sueño

En la gota de rocío y el olor a pintura

En el lienzo antiguo y rústico

Y en tu paisaje violeta, Violeta.

Desde la Luz viniste y no entendías la guerra

(¿Quién la entiende?)

Fruto Violeta de la Parra

Fue violeta tu alma

No entendiste a los hombres

Que no entienden

El color violeta de tu nombre.

Poema del libro Redenciones 1992-2009

Autora. Stella Gallero

EL HUMANAR

        

              Los gigantes –esqueléticos y pálidos- se alzan en fila al costado de la ruta.

              En  su perenne tarea de sostener luces y susurros, se les quedaron los brazos en alto para siempre.

              Bajando la vista hacia la izquierda, se ven emerger de entre los árboles, las torpes cabezas de esos edificios cuadrados prensándose, apretujándose unos con otros. Ilusión de muchos, parida a fuerza de promesas de unos pocos. Hoy llenándose de críos y de ropa chorreando en los balcones oscuros. La mugre en sus paredes es una nota sorda mezclándose en el tono denso de lo que alguna vez pretendió ser pintura. Adentro están ellos. Seres. Pensantes y seudo-pensantes. Presos. Asfixiados. Vivos. Encerrados en cuevas de cemento y plástico. Vivos? Al menos, no del todo muertos.

              Si veo al otro lado de la ruta, los ojos se me llenan de verde.

              El alma vaga libre en la mirada.

              Vuela sin vallas el pensamiento ebrio de oxígeno y de luz...

              Miro hacia uno y otro lado: mugre y hacinamiento acá, espacio abierto, infinito, libre y verde allá. Y recuerdo las extensas llanuras inhabitadas que conocí en mi tierra. Recuerdo de imágenes subrayadas por los versos de Martino:

              - ¡Ay de la libertad, cuánto misterio!*

(Grand Bourg, febrero 22 de l994)

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 * .../Por qué será que cuando suelto las palomas/ellas vuelven siempre al cautiverio... /

   (Por qué será,  Poema de Alfredo Martino)

SAPUCAY

           

              1937.

              Guaviraví. Provincia de Corrientes.

              El sol caía a pleno sobre la llanura de la estancia El Naranjal.

              Con mis quince años (gurí nomás), cabalgaba en mi zaino pico blanco cuando ahí, delante del caballo, entre el pastizal,  ví llamear el amarillo y negro de la yarará. Por gusto, de puro guapo le insulté, deteniendo mi marcha. Dueño de todo el poder que da la juventud, creyéndome quién sabe qué, como si nada ni nadie pudiera vencerme jamás,  le volví a  insultar a la vez que comencé a castigarle con el arreador. Entonces fue que, dejando su postura indiferente,  la bicha empezó a molestarse. Le seguí dando con el látigo y cuando la ví bien enroscadita y enojada, con la cabeza erguida en el centro del círculo que formaba su cuerpo, me bajé de mi montura. Yo le había desafiado y ella respondió. Yo era joven, me sentía  fuerte,  poderoso... pero m’ hija... con el poder y la fuerza de la inexperiencia se convierte uno en ciego que atropella por atropellar, por demostrar su fuerza... y no ve a quién lleva por delante ni hacia dónde va... Y así fue que, ufanándome de mi poder, enrosqué la sotera del arreador por mi muñeca, y con el mango a manera de espada, empecé a vistear* con la víbora que me seguía respondiendo al juego. Se enroscaba bien apretadita, y apoyándose en la cola, saltaba   hacia mí -en el momento menos pensado- todo el largo de su horripilante cuerpo bicolor.  Así estábamos: yo con mi espada y ella con su cuerpo erecto en el aire. Yo atizándole, ella saltándome encima y yo haciéndome a un lado. Hasta que sucedió lo que queríamos,  (yo en mi inconsciencia y ella en su miedo). En un descuido mío se me prendió del pulgar derecho, mientras que con una espantosa velocidad trataba de enroscárseme en el cuello, de donde pude quitármela tironeando con la mano izquierda. Pero aún la tenía  prendida de mi dedo: me había atravesado la uña. La  arranqué de un seco y la arrojé hacia un lado. Me creció la bravura y le aplasté la cabeza. Una y otra vez. Sabía lo que me esperaba, pero no quería morir.

              En mis quince años de montaraz existencia no le tenía miedo a nada ni a nadie. La selva te enseña a ser fuerte. Y yo había aprendido. Pero no quería morir. Morir muere cualquiera. Lo complicado es seguir viviendo, eso lo sé ahora. Se necesita coraje. Así que apoyé mi pulgar herido de muerte sobre un poste del alambrado. Saqué el cuchillo grande de mi cintura y sin pensarlo dos veces, lo levanté en el aire: di un machetazo limpio y el dedo saltó. Saqué un tiento del vasto y me hice un torniquete en la muñeca y otro más arriba del codo con el pañuelo que llevaba en mi cuello. Después, con la chaira, perforé la cabeza del reptil y por el agujero le pasé la sotera del arreador. Monté a caballo y arrastré la víbora hasta la estancia. Cuando llegué, el capataz la midió: un metro y medio de yarará con la cabeza deshecha yacía a los pies de mi zaino. Mi mano se había hinchado tanto que no se distinguía separación entre los dedos, y era para entonces una deformidad que se había vuelto del color negro y amarillo de mi adversaria...

              - Pero yo le gané- aclara sonriente mientras toma un amargo a la sombra del paraíso en el patio de casa. Hace muchos años que no vuelve a su patria chica,  su Corrientes  natal. Eusevio Méndez se llama, aunque  en Grand Bourg, muchos desconocen su verdadero nombre. Y le bautizaron con el de Sapucay. Hoy tiene setenta años. Y me está alargando un mate con su mano incompleta...   

Relatos del libro La Ciudad Azul 

Autora: Stella Maris Gallero

(Grand Bourg, noviembre de 1992)

            

Catalina Bahía Gabriel La Magicien

  Los textos van acompañados de una breve autobiografía dijo Clo. Pero como el asunto que me compete es literario, me tomo la libertad que la literatura siempre me ha dado. En este caso, omito.

Cuándo, dónde nací, qué estudié o estudio, quiénes me han influenciado. ¿Qué de todo eso importa, realmente, al momento de leer poesía, y qué de eso me haría sentir que estoy contando algo?

Desaparezco como autor en cada texto, y mis narradores son demasiados. Cada uno tiene una voz que sale desde su pureza, cada uno quiere hacer sentir lo que siente, apasionado.

Se trata no de contar, si no de provocar una sensación, sea cual sea. Espero no se pueda permanecer intacto ante sus fervores y cosmovisiones. Espero sean profundamente absorbidos, o profundamente rechazados.

Quiero decir

Un alfiler clavado en la punta de la lengua hace manar sangre como cascada viva. Brota la tinta de la lengua de papel, manchada. El sol es un rayo picante repartido en escarabajos enganchados en la piel, ilesa. Dice que salpica su frescura rubia de sábanas limpias, pero en la lengua hace gorgotear la sangre hasta brutal ahogo. Es desde la lengua, desde la punta del alfiler que brota, desde el dolor mismo punzante, la palabra.

traición

te esgrimo

sos un bicho de Picasso

te delato

en un recoveco tramposo donde nadie

pueda verte

las virtudes

en la vida los márgenes perfectos

y si no

la pulidera

personas con sus pies que no

sirven para el barro

rústicos y occidentales

perdiéndolo todo por estar todo tan

próximo: las

algas y los peces

esta remera rota, esta

huerta sin espantapájaros

el porqué de que esté quieto y mudo

A Diego Arbit

No sólo los filósofos sino también nuestras propias inclinaciones filosóficas y hasta esas que llamamos nuestras mejores verdades, se sienten inquietos, sino amenazados, ante la idea de la premisa personal. ¡Se nos quita toda la libertad creadora! -exclamamos entonces- ¿Cómo uno solo ha de hacer, decir y pensar lo que uno mismo es?  Carl Jung

si hay en el silencio otra posibilidad de

                       ser

me pregunto

me pregunto si hay en el silencio otra posibilidad de ser

            que no sea mudos

            que no sea quietos

me pregunto muchas cosas

hallo tácito sentido a toda esta

                        desnudez

hallo más sentidos

a los sentidos –¿se

                        entiende?- pues arman

en el alambrado

las vocales y las muecas una enredada coherencia

entre sí, digamos y

con lo otro que aproximo y me

                        nace

entonces a lo que voy es a que me quedo

                        quieto

                        mudo

pero factible de ser fertilizado

por todo este alrededor y su trascendencia

dije palabras gestos ¿no?

estático, paradito en las

puntas desapuntando inseguro pero

                        bien parado

lo que me hayan creído y lo que

me hayan querido hacer creer

que es lo más importante

[qué piensan quizás los

Profesores sobre Hermes,

sobre Heráclito] pero es que

no puedo concentrarme en la política

            te filmé filmándome

                        me agarró un colapso un

                                   carnaval de ideas acá como por entre las

cejas mi ojo imaginario, feroz veloz precoz llegué

a Nirvana meditando,

estaba en oferta

en mp3

en un puesto en la estación de

Polvorines y por

            distracción simbiótica

ósmosis informática [¿sólo los domingos al templo?]

            digo, por distraído

se me cayó el sistema

con una cola tremenda en pleno

mediodía

me cogió la paradoja de dorapa, bien

            hasta el fondo

                        y me caí

paja en ojo pija en plexo

            siempre despierto ¿se

entiende?

que se entienda

por lógica hablábamos de los militantes

¿no?

o de los militares, algo dije sobre la

política

tengo mala memoria tengo mal

la memoria

pero percibo dije, creo palabras

             gestos-muecas

como si con antenas

sensores por todo el cuerpo

[una torta puerca donde meter la cara

el camino a la ciudad, naranja

pimpollos en las puntas de los dedos

se abren mostrando el interior

carnoso de los pétalos, el polen]

antenas que captan la más suave

                                   verosimilitud entre esencias

no puedo explicar lo que imagino pero

                        son como líneas que se cruzan

            sensuales como patas de arañas

definitivamente sexuales

antenas por todos lados en el cuerpo me han crecido

y el sentir es una orquesta

y me quedo

mudo

me quedo

quieto           

Luces

Había en la magnificencia de la aurora una verdad absoluta de tan incomprobable. Sin pruebas sin alucinación sin llanto, surrealista y no, pero qué patético. Las luces siempre alumbran, la gente compra luces de todo tipo para alumbrarse los rostros los arbolitos las manzanas decorativas en platos con pincel mop, luz esfumada pero irreal como los disparos en las películas o como todos los disparos. Uno se olvida de los ángeles cuando se convierte en ángel o se queda mudo. Rústica apariencia si te vas te llevás todo, metáfora la metáfora pero al final la luz se queda. Siempre al final es otra cosa. Tuve nudillos de barro y me rompí las manos moldeando manos y escribiendo canciones en el aire con el dedito mismo que ha estado en culos y en periódicos señalando los trabajos más simpáticos y convenientes. En la década pasada todos éramos pobres y vos te llevabas el vino a la boca entre lamentos, y yo ahora me llevo el vino a la boca y pienso que quizás no estabas tan errado. Adentro mío es como un hormiguero o una señora que revuelve la sopa, todo roto por el apaleamiento y no entendés, no mi interior porque me caigo. Yo en mi tumba y me veo tan exacta, constante para siempre y lloran, y yo que quiero escaparme pero estoy inmóvil, yo impotente que muerta muero por mi misma ausencia. Recaigo en aguas sucias y en escarapelas, en recuerdos tristes. Los que saben algo hacen crucigramas, estudian; los que no sabemos nos sentimos solos. La niñez la criatura viva, nada es fácil como entonces, me sentaba en el bidet y pensaba en flores lloviendo por entre aureolas de luz, titilando en el aire como dorados pájaros.

signos:

¿guardar en recipientes espanto para atragantarse con él cualquier día de la semana?

¿acordarse en cada olor de la materialidad de las moléculas que en ondas y partículas nos revolucionan?

¿cómo no guardar un poco de espanto para los momentos en que creemos que la vida es esto?

                                             Arte fotografía Gabriel La Magicien y amigos: 

Norma Graciela Sánchez

Nací el 31 de mayo de 1979, lo que me convierte en un personaje de otro siglo. 

Parida en José C. Paz, nunca me fui.

Soy docente de nivel primario. Escritora por urgencia. Aprendiz de lo que me ofrezca la vida.

Planté varias plantas, tengo tres hijos, un amor y varios libros deseosos de ver la luz.

DE MI RAZA

   Sólo le ofreció su sonrisa desdentada y él, como perro fiel, se acurrucó a su espalda. Un crío revoloteaba a unos metros de la cama y ella dejó que esa mano la tocara.

   ¿Cuántas veces más? ¿No ves acaso que tu cuerpo es una tumba donde murieron todos los amores? Los más soñados, los más remotos. Como pájaros fueron volando entre tus piernas hasta secarte el llanto del vientre. ¿Cuántas veces más?

   Afuera el gato lame su bigote humedecido. Un pajarito cayó en sus garras y el viento despide sus plumas, como a la hoja mamarrachenta de aquel árbol donde una voz te susurró el primer sueño. Y le creíste.

   Adentro algo festeja lamiendo tu mugre y por un rato es feliz. Adentro algo grita entre bostezos que ya es tarde. Que ya no quedan ni las ganas de mirarse y por error en un espejo la   mañana te colorea los ojos. Esos ojos de loba. De loba asustada. Asustada y herida.

   ¿Cuántas veces más? El viento juega a la soga mientras vos tendés su ropa y el más chico te mira con callado reproche. Pero da la vuelta.

   El viento juega a perseguirte los cabellos. Repica tu corazón y las manos se te hacen humo de ramita ardiendo para guiso bajo el agitado parpadeo de tus labios.

   ¿Dónde se esconde tu nombre? ¿Dónde habita con resignada calma de mujer perdida entre la vida y la muerte, mi piedad y mi furia? Quizás entre los músculos tensos o en la gigantesca cicatriz de tu raza, la que ahora huye correteando tras las voces de la siesta como un niño traicionado por el sueño. Por el cansancio del sueño.

Hoy un nuevo rubor escandaliza tus labios. Te han llamado "dulce" y esa simple palabra robó tu corazón hambriento. De antemano las lágrimas te recorren porque saben que otra vez tu disfraz de caperucita te engañó.

   Él juega con sus dedos finos al delicado murmullo de tus cabellos y un beso te eleva. Te lleva al lugar donde eres libre del mundo. De tu pobre mundo de loba triste.

   La canción de la espera pinta de sobresalto los días, hasta cumplir la promesa del "te vuelvo a ver". Tu corazón no miente, pero en esta adolescencia tardía jugás a las escondidas y sólo él se divierte.  Empeñás tus sentimientos por una paga de jadeos y ahora un bulto en tu cintura te deja otra vez sola con la vida.

   Y es una sensación tan extraña. Como sentir una lluvia de verano por dentro, el aroma a tierra mojada. Como el cielo cubierto de estrellas en ese campo desierto. Como esa mirada tan oscura que te alumbra.

   Ahora tus manos acarician la piel del futuro no esperado que bajo la lumbre de nueve meses moldeará una lágrima. Quizás una sonrisa. Quizás una esperanza. Quizás remordimiento.

   Ahí estás y ya no esperás a tu caballero. El diamante convexo de tu vientre alejó hasta la brisa. Porque esta tarde, porque esta noche es un capullo débil y herido. Herido de sueños, de sueños dormidos.

   La marmita repica tu repetido caldo de gallina y por un rato sos feliz junto a lo tuyo. Ese grupo de caritas tan parecidas a vos, tan inmensas en su interior que te colman de ausencia y casi como un acto de ceremonia besas uno por uno y te retirás al patio como satisfecha.

   El viejo árbol te anida. Surca con sus raíces un lecho donde descansar tu espalda. Tu corazón late más que nunca. Sabés que hoy es el día. Le comentás a la gramilla descolorida que si es niña la llamarás María, mientras comienza tu parto. Su alma pura abandona tu carne. Es una semilla de amor y sueño. Una promesa de vida. Una lealtad a la muerte.

   Está en tus brazos y su cuerpito es tan tibio que te estremece. Tan suave que te asusta. Que te asusta marcharte de su llanto urgente reclamando tu savia. Pero esta vez los ángeles no te guardan más que un rincón de agonía. Y me dejás sola en este mundo cuando tus ojos se cristalizan.

    Esos ojos de loba. De loba asustada. Asustada y herida.

A ESCONDIDAS

Una excesiva calma

de mudez y desafío.

Íntima,

           táctil,

                    primitiva.

Como si la misma ola

borrase el mar

y una nube tragara el cielo.

Estoy secándome de silencio.

Perdiendo vuelo

en la gigantez de la palabra.

Como pierde la noche sus luces

en la misma luz.

Como tu cuerpo

en la oscuridad.

Mercedes Hidden

Mercedes Hidden

Nació un 20 de noviembre de 1981 y es oriunda de San Miguel, tiene 34 años.

Es profesora de Historia, le interesa el arte, el cine y lo más importante

le gusta escribir poesías. Hasta el momento lleva editado varios fanzines literarios.

Prendo la hornalla.

Pongo la pava .

Pongo la yerba en el mate

(es todo un arte esto de matear ).

El viento amenaza con aplacar

un poco el calor de Enero .

El agua se calienta en la pava

vieja, las paredes de cocina tienen

grietas de humedad impregnadas,

son cosas del tiempo o del descuido

o de la economía que te dejan sin plata.

Vuelco el agua hirviendo dentro del termo

Y lo llevo a la mesa del comedor.

Mezclo la yerba (la común con una

de esas que son un popurrí de hierbas).

Tomo un mate, me quemo la lengua

y mando a mi pobre tía, madre, amiga

a la loma del culito o allá donde no sale

el Sol .

Mientras sorbo la yerba convertida en

infusión, escribo, me escribo a mí misma

y de paso puteo al servicio de internet

que no anda, que esta tarde no me dejara

hablar con mi hermana y con mi sobrino

que viven en Chile, compañía Culia tenia

que ser.

Miro al alrededor y todos se han ido

hasta la Rosy, la perrita de mi hermana

que ya es más nuestra que de ella.

Me invade la melancolía y pienso

y pienso... dirijo mi vista hacia la mesa

alguien ha quedado firme como rulo de estatua;

el termo y el mate.

los tappers usados de yerbera, el silencio...como aquellos

tiempos de miseria y yerba secada al Sol... como aquellos

tiempos y el mate, la yerba, la pava.




Un cuerpo

huesos

carne

una boca

y una nariz .




Un cuerpo

Una caja

que guarda

secretos,

vísceras,

ríos rojos

y

deseos olvidados.




Un cuerpo

autómata

con un corazón pintado,

que funciona a cuerdas,

que se despierta casi siempre

por las mañanas

y

que llora su condición de tal

por las noches.




Vírgenes escamadas, azules, de pies descalzos y hormonas de perfume.

Sus manos llenas de flores y ajuares de dulce, de Verano, caminan danzando

entre el aire, coronas de flores y espinas adornan sus cabezas el juego

consiste en moverse sin sangrar… rotan, caen y se vuelven a levantar.

Vírgenes heladas en páramos, en desiertos, cuerpos insípidos , piel transparente

conforman círculos que vierten fecundidad escondida.

Vientres flacos, lugares comunes, hímenes claros ,obtusos y cristalinos brillan como

espejos a la luz del eterno Sol.

Jackie Zarate

  

Nací el 11 de julio de 1990

Cierre de telón

 encerrada en el teatro de la vida,

donde convierto físicamente en realidad a mis fantasías.

Anatomía en surcos

 Me enamora tu sonrisa

Aún sin conocer el sonido de tu risa.

Me desborda y paraliza

la coordinación tan natural de tus labios y tu mirada,

con los mismos gestos genéticos que tú sordera mental,

dando aviso a que sos especialista en enemascardiovasculares.

Tus piropos, luego que te destaques en tu vocación de sepulturero vaginal,

son tan gratos como el sonido de la tiza nueva en el pizarrón,

que hacen rechinar mis dientes.

Noches enteras, hasta cegarme el amanecer,

sufro de inundación ocular aplastada en prona.

Desde hace días, semanas y meses ejercito y hago la dieta del olvido.

 Glosario

 Sordera mental: patología que afecta al hemisferio derecho del cerebro e incapacita la conversión de las palabras en sonido. Se cura con xilocaína y una patada en el culo.

Enemacardiovascular: procedimiento de introducir líquidos tóxicos en el corazón.

Sepulturero vaginal: persona que tiene por oficio enterrar un muerto en la vagina.

Inundación ocular aplastada: dícese de ojos llorosos pegados a la almohada.

Prona: posición anatómica donde la persona se halla acostada boca abajo.

Dieta del olvido:

Todo menos olvidarte,

con una ensalada de guarnición

y cada año tomar una copita de sidra con una cucharada de sal a gusto (si es posible de una lágrima)

y festejar que ya no estás.

Sin titulo

Sentimientos hechos de silencio.

El silencio se hizo por los sentimientos.

Los hechos hicieron sentimientos.

Hicieron silencio los sentimientos.

Hechos de silencio están los sentimientos.

Silencio luego de un hecho,

seguido de un sentimiento.

Silencio luego del silencio.

Sin titulo

Mi memoria duerme y al lado se despierta tu recuerdo.

Recuerdo que se alimenta de la incertidumbre por tu regreso.

Memoria que se despierta atontada, sin saber mi nombre.

Mi mente como péndulo que gira por tu eterno soplido, dibuja un hoyuelo en la mesa.

Hoyuelo que sonrisas no forma, a aquella mesa llena de recuerdos y revistas.

Marrones y azucarados círculos manchan el repasador junto al péndulo.

Dos tazas y un café servido, horas de charlas imaginadas.

                                         TAC

                                             TAC

                                                     TAC

                                                                     T…

Y un día dejo de girar.

Ciruja

Ahí va el sucio que no tiene nada

Ahí va el que no se afeita ni se baña

Ahí va el que todos llaman loco

Ahí va el que no tiene un hogar ni una casa

El que habla solo, rodeado siempre de gente, con sus largos años colgando de su mentón. Con la mugre y el cartón de abrigo.

De a ratos se acuerda quien era en su vida anterior, aun cuando los años no le cubrían la cara, aun cuando su vestir era el prestigio y la fama. Donde de manos ajenas recibía apretones y aplausos. Y no como ahora, como al sol que lo quieren tapar con un dedo de la sociedad.

Su mente lo oscureció, se lo comió vivo.

Vivía obediente a su cabeza. No le chistaba ni desobedecía.

Fue apareciendo gente a su alrededor, gente que no existía a la vista de otros.

Sus labios solo se movían, era él la pregunta y la respuesta.

¡Ay Loco que diferente era tu vida cuando eras esclavo!

Caricias

Besos

Juegos

Y amigos

Tu cuerpo esclavo pero tu espíritu vivía libre.

Lograste la inmortalidad junto a una dama que te conquisto y amo noches y días.

Siendo libremente loco te convertiste en mortal.

El maligno enemigo paso tantas veces que ya ni las manos te cabían en los bolsillos.

Todos te miran a vos y a tu casa de cartón.

Lo tuviste todo… todo lo que se puede perder, y así fue.

Hoy solo te preocupa si hay comida,

Si llueve o no.

Y en cada sol de cada día

Tu única compañía al igual que vos

Tan callejero y desolado

Un perro a tu lado.

Cierre de telón

Encerrada en el teatro de la vida,

donde convierto físicamente en realidad

a mis fantasías.

Facebook: Jackie Zarate

Mail: jackie_zarate11@hotmail.com

  

Leonardo Ruiz Turko Live

                                             Leonardo Ruiz Turko Live se presenta así:

                                             Nací en la torturada Buenos Aires de 1976.

                                             Actor, performance, músico, autodidacta,

                                             es decir : hacedor cultural.

 1. chimangos.../

veo en el cielo de agresión!/

reposando sobre las estatuas de patriotas muertos!/

chimangos y más chimangos, cayendo de sus nidos/

chimangos desgarrando ratas, para servírselo a sus pichones!/

fisgoneando muerte en la altura/

chimangos aves carrocheras, pero bellas!/

yo las veo de lo dulce de mi visión de humo(...)/

hoy "h2o" y marihuana , luego gelatina + romances tóxicos.../

pero ahora solo miro, a los chimangos reposar , sobre las estatuas de patriotas muertos!/

... ellos le dan algo dantesco y natural?/ 

en este sitio donde se torturó?/

 hoy sólo veo chimangossss!/

2. ella y mi desastre!.../

era el día que ella anunció mi desastre!/ 

me susurraba que no duerma en sueños!/ 

que no deje que el chabón se apodere de todo?/

la verdad es absoluta antes, el abismo!/

cuándo la vida se vuelve una amenaza?/

el tiempo pasa y quizás el dolor desaparece?/ 

tu fuego sexual sagrado cuando algo fluye...!/ 

se aguarda un tiempo de revancha!/ 

por qué no podemos amarnos de una manera normal?/

quizás sea nuestra obsesión?/

si ella anunció su desastre!/

sé que nuestro equipaje es pesado intentémoslo una vez más/

mientras nos devoramos en la ciudad del miedo!

...(ella anunció su desastre)... 

3.La mente musical!.../

y la cofradía de los densos decibeles/

cuando el futuro se agolpa como un tajo nuevo/

hay inseguridades que... son como puntos negros/ 

cargados de interferencias/

"cuando todo se torna volátil"/

mi infierno personal, está representado en mi mente musical!/ 

en el paraíso de las puntadas cerebrales/

como el néctar derramado, en tu mano/ 

te voy a escribir sobre un rockero muerto!/ 

mi mente musical es mi noción cultural...!/

mi mente musical abraza el ruido del camión que pasa en nuestra calle?/

hacia los hijos de putas!./ 

mi mente musical es mi trance y mi kaos!!!!